Yra labai ypatingas nusivylimo jausmas, kurį tikri avokadų mėgėjai iš tikrųjų supranta – ypač tada, kai negyveni ten, kur jie auginami tiesiogiai.
Kelias dienas lauki to kieto, nepasiduodančio vaisiaus ant virtuvės stalviršio. Kasdien jį atsargiai apžiūri, lengvai paspaudi, su vis didėjančia viltimi. Ir galiausiai jis pagaliau atrodo „teisingas“: šiek tiek minkštas, daug žadantis, būtent toks, kokio tikėjaisi.
Tačiau vos jį perpjovus, tas mažas laukimo džiaugsmo momentas subyra. Vietoj kreminio žalio minkštimo pamatai rudų, pluoštinių linijų tinklą, einantį per avokadą tarsi smulkūs plyšiai per per ilgai laukto sapno paviršių. Apetitas dingsta, nusivylimas lieka.
Daugelis jį tada tiesiog išmeta. Tačiau galbūt verta akimirkai sustoti: šie pluoštai nebūtinai reiškia, kad avokadas sugedęs. Jie veikiau pasakoja istoriją apie tai, kaip vaisius augo, kaip jis brendo ir kokį kelią nuėjo.
Pats avokadas botaniškai iš tiesų yra didelė uoga su vienintele sėkla viduje. Jis kilęs iš ilgos istorijos, giliai įsišaknijusios Meksikos miškuose, kur jis jau prieš tūkstančius metų buvo žmonių mitybos dalis.
Net actekai jį pažinojo ir suteikė jam vardą, atspindintį jo ypatingą formą ir reikšmę.
Įdomu ir tai, kad avokadai nesunoksta ant medžio. Jie ten lieka kieti ir nejudrūs, kartais net mėnesiais. Tik po to, kai jie nuskynami, jų viduje lėtai prasideda gyvybės procesas – suaktyvintas natūralių nokimo dujų, kurios viską pakeičia.
Todėl avokadas gali atrodyti tobulai, iki tos vienintelės akimirkos, kai jis perpjoviamas ir atsiskleidžia jo tikrasis vidus.
Ir galbūt būtent čia slypi tyli jo pamoka: ne viskas, kas ilgai laukta, atsiskleidžia taip, kaip mes tikimės.
