„Pažadu, kad būsiu ten“, — Peteris prisiekė Sali, savo vidurinės mokyklos meile, per išleistuvių vakarą.
Tą vakarą, spindint gimnazijos salės šviesoms, jie glaudėsi vienas prie kito taip, lyg stiprus apkabinimas galėtų mesti iššūkį neišvengiamybei.
Gyvenimas juos vedė skirtingais keliais, tačiau jie davė pažadą – švyturį, kuris turėjo juos vėl suvesti.
Po dešimties metų Peteris stovėjo Taimso aikštėje, širdyje spinduliuojant vilčiai kaip kalėdinėms šviesoms, apgaubiančioms šurmuliuojantį miestą.
Tačiau vietoje Sali priėjo mergaitė, atnešusi žinią, kuri amžiams pakeitė jo gyvenimą.
Tos išleistuvių nakties prisiminimas buvo toks pat ryškus kaip ir anksčiau.
Švelnus smuikų skambesys, draugų šnabždesiai ir Sali veidas, su ašarų žymėmis, buvo įsirėžę į Peterio atmintį.
Jos žalios akys, kupinos emocijų, buvo įsmeigtos į jo akis, kai jie suposi pagal muziką.
„Nenoriu išvykti“, — ji sušnibždėjo, balsui drebant.
Peterio širdis suspaudė. „Žinau“, — tyliai pasakė jis, prisitraukdamas ją arčiau. „Bet kai kurie svajonės yra didesnės už mus.“
„O mūsų svajonė?“ – paklausė Sali, stipriai suspausdama jo ranką. „O mes?“
Peteris vos galėjo rasti žodžius, jo balsas lūžo, kai jis tyliai pasakė:
„Mes vėl susitiksime. Po dešimties metų, Kūčių vakarą, Taimso aikštėje. Kad ir kur mus gyvenimas nuvestų, pažadu, kad būsiu ten ir tavęs ieškosiu.“
Sali juokas buvo skausmingai saldus. „Net jei būsime susituokę? Net jei turėsime vaikų?“
„Ypač tada“, — atsakė Peteris, nuvalydamas jos ašaras.
„Nes kai kurie ryšiai pranoksta viską.“
Metus jie palaikė ryšį laiškais – jų žodžiai tapo vienas kito atrama.
Bet vieną dieną Sali laiškai nustojo ateiti.
Peteris laukė, širdyje kaupdamas neatsakytus klausimus, bet vilties neprarado.
Jis laikėsi jų pažado, skaičiuodamas dienas iki Kūčių vakaro.
Dabar, stovėdamas po didžiule Kalėdų egle, Peteris akimis naršė minią, ieškodamas geltono atspalvio – skėčio, kurį Sali buvo pažadėjusi neštis.
Sniego dribsniai sukosi aplink jį, minutės virto valandomis.
Jo širdis vis stipriau suspaudė su kiekviena praeinančia akimirka, viltis blėso kaip mirksinti žvakė. Tada švelnus balsas nutraukė triukšmą.
„Ar tu Peteris?“
Jis atsisuko ir pamatė jauną mergaitę, galbūt aštuonerių metų, laikančią geltoną skėtį.
Jos rudi garbanoti plaukai įrėmino blyškų, pažįstamą veidą. Jos žalios akys – Sali akys – spinduliavo nervinga intensija.
„Taip, aš Peteris“, — jo balsas vos laikėsi. „Kas tu?“
„Aš – Betė“, — tyliai atsakė ji. „Mama sakė, kad tave rasiu čia.“
Peteriui kvapą užgniaužė. „Mama? Sali?“
Betė linktelėjo, nuleisdama akis į žemę.
„Ji… ji neateis. Ji mirė prieš dvejus metus.“
Šie žodžiai trenkė kaip žaibas, o jo kojos vos laikėsi.
„Ne… tai neįmanoma.“
Prieš jam spėjant sureaguoti, prie jo priėjo vyresnė pora.
Vyro sidabriniai plaukai ir moters švelnus, bet liūdnas veidas buvo neabejotinai pažįstami.
„Peteri“, — tyliai tarė vyras. „Aš esu Feliksas, Sali tėvas. O čia mano žmona. Mes tiek daug girdėjome apie tave.“
Peteris papurtė galvą, jo balsas virpėjo nuo emocijų.
„Kodėl ji man nesakė? Apie Betę? Apie… viską?“
Ponia Feliks žengė į priekį, laikydama rankas sudėtas.
„Sali nenorėjo tavęs skaudinti. Ji sužinojo, kad laukiasi, kai išvyko į Paryžių. Ji manė, kad tu jau judėjai į priekį, ir nenorėjo dar labiau apsunkinti tavo gyvenimo, kai tavo mama sirgo.“
Betė truktelėjo Peterio rankovę, jos mažas balsas prasiskverbė per jo skausmą.
„Prieš mirdama mama man pasakė, kad tu ją mylėjai labiau už viską. Ji sakė, kad tu laikysiesi savo pažado.“
Peteris atsiklaupė, apkabino Betę, ir ašaros tekėjo jo veidu. „Aš niekada jos nenustojau mylėti“, — jis sušnibždėjo. „Ir aš niekada nenustosiu mylėti tavęs.“
Ponia Feliks padavė jam seną užrašų knygutę, ant kurios viršelio buvo išgraviruotas Sali vardas.
„Ji tai parašė tau“, — tyliai tarė ji. „Jos svajonės, apgailestavimai, jos meilė tau – visa tai yra čia.“
Tirštai rašytoje knygelėje buvo užrašyti prisiminimai, apmąstymai ir nostalgija.
Peteris jautė, kad nors prarado Sali, jis atrado kažką taip pat brangaus – jos dalį, kuri gyvens per Betę. Betės juokuose, drąsoje ir meilėje Sali išliko gyva.
