Natalja kaip tik nusivalė nuo rankų tešlą, kai ant stalo suvibravo telefonas. Žinutė nuo Andrejaus.
Ji nevalingai nusišypsojo – tikriausiai jis norėjo sužinoti, kada ji atvyks į šventę. Gal klausė, ar ką nors atsiveš.
Ji atidarė žinutę.
„Nataša, šiandien geriau nevažiuok. Mama nusprendė – be tavęs. Ji nori švęsti tik su artimais ir vertais žmonėmis.
Tu netelpi į mūsų ratą, nuo tavęs per daug kvepia miltais ir darbu.“
Ji stovėjo pačiame kepyklos viduryje. Krosnys tolygiai dūzgė, oras buvo šiltas ir prisodrintas šviežiai keptos duonos kvapo.
Skardos džeržgė, darbuotojos skubėjo pro ją, kažkas kaip tik traukė iš krosnies auksinius kepalus, kažkas kitas pakavo dar šiltas bagetes rytiniam išvežiojimui.
Gyvenimas tęsėsi – judrus, gyvas.
Natalja perskaitė žinutę dar kartą. Ir dar kartą.
Ne todėl, kad nebūtų supratusi. O todėl, kad norėjo įsiminti kiekvieną žodį.
Šešerius metus ji išlaikė šią šeimą. Ji mokėjo už atostogas, už Andrejaus kostiumus, už jo motinos vaistus.
Prieš pusmetį slapta nupirko butą būtent tame prestižiniame gyvenamųjų namų komplekse, apie kurį Antonina Stepanovna kiekvieną sekmadienį svajingai kalbėdavo.
Remontą ji užsakė pagal blizgių žurnalų nuotraukas – tas, kurias anyta su spindinčiomis akimis rodydavo sakydama:
„Štai čia gyvenimas, o ne mūsų landynė.“
Ir dabar, būtent tame bute, kurį Natalja apmokėjo iki paskutinio varžto, jos vyras stovėjo su taure putojančio vyno rankoje ir pasakojo svečiams, kad jo žmona kvepia neteisingai.
Natalja nusiėmė prijuostę. Jos judesiai buvo ramūs, beveik mechaniški. Ji nuėjo į savo kabinetą, uždarė duris ir įjungė kompiuterį.
Andrejų stovėjo prie naujojo buto lango ir priiminėjo sveikinimus. Per panoraminius langus vakaro šviesoje žėrėjo upė.
Antonina Stepanovna išdidžiai vedžiojo drauges po marmuru išklotą vonios kambarį ir kartojo tarsi mantrą:
„Aš visada žinojau, kad mes verti daugiau. Pagaliau sūnus tai suprato.“
Svečiai pritariamai linkčiojo. Kažkas fotografavo vaizdą pro langą, kažkas lietė sunkias itališkas užuolaidas.
Niekas nepaklausė, kur namų šeimininkė. Niekas nepaklausė, kieno pinigais nupirkta ši prabanga.
Nuskambėjo durų skambutis.
Andrejų nuėjo atidaryti, įsitikinęs, kad atvyko dar pavėlavę svečiai.
Tačiau tarpduryje stovėjo du apsaugos darbuotojai juodomis uniformomis.
„Labas vakaras. Ar jūs Andrejus Viktorovičius?“
„Taip… kas atsitiko?“
„Buto savininkė Natalja Nikolajevna pranešė, kad jūs čia esate be jos leidimo.
Prašome pateikti dokumentus, patvirtinančius jūsų teisę naudotis būstu.“
Andrejus sustingo. Už jo nugaros staiga įsivyravo tyla.
„Kokius dokumentus? Tai mūsų butas, mes ką tik įsikėlėme!“
„Savininkė yra Natalja Nikolajevna. Ji pateikė nurodymą dėl iškeldinimo.
Turite dešimt minučių susirinkti daiktus ir palikti patalpas.“
Antonina Stepanovna prasibrovė į priekį, jos veidas buvo baltas kaip popierius.
„Kaip tai iškeldinimas? Andrejau, pasakyk jiems, kad tai nesusipratimas!“
Andrejus skubiai išsitraukė telefoną, surinko Nataljos numerį. Atmesta. Parašė: „Kas vyksta? Nataša, tai juk klaida!“
Perskaityta.
Atsakymo nebuvo.
Svečiai pradėjo skirstytis. Anyta draugės apsikeitė iškalbingais žvilgsniais.
Viena kažką sušnibždėjo kitai, ši tyliai sušniurkštė. Niekas neuždavė klausimų. Visi tyliai pasiėmė rankines ir išėjo.
„Mama, palauk, aš tuoj ją prisiskambinsiu, ji viską paaiškins—“
„Paaiškins ką?“ – ramiai nutraukė vienas apsaugos darbuotojų ir įsidėjo planšetę į kišenę. „Po dešimties minučių kviesime policiją.“
Andrejus bent jau pabandė atsiskaityti už taksi, kad nuvežtų motiną į seną butą. Kortelė atmesta.
Antra taip pat. Jis suprakaitavo, išsitraukė trečią – tas pats.
Antonina Stepanovna stovėjo tuščioje svetainėje, rankoje laikydama maišelį su savo bateliais ir megztiniu.
Ji apsidairė – į sietyną, į marmurines grindis, į užuolaidas. Tada lėtai atsisuko į sūnų.
„Ką tu padarei?“
Vėlai vakare jie grįžo į seną dviejų kambarių butą. Išblukę gėlėti tapetai, virtuvėje linoleumas, ore tvyrojo drėgmės kvapas.
Antonina Stepanovna pastatė krepšį ir nuėjo prie šaldytuvo. Atidarė. Tuščia.
„Andrejau, ar turi bent pinigų? Man reikia nupirkti duonos.“
„Kortelės užblokuotos. Grynais neturiu.“
„Kaip tai? Tu juk dirbi!“
Jis atsisėdo prie stalo, užsidengė veidą rankomis.
„Mama… aš buvau įdarbintas jos įmonėje. Atlyginimas ėjo į kortelę, kurią ji sutvarkė.
Iš tikrųjų aš beveik nieko nedariau. Ji viską tempė pati. Aš tik važinėjau tarnybiniu automobiliu ir… šiek tiek padėdavau.“
„Šiek tiek?“ Jos balsas drebėjo. „Vadinasi, mes nieko neturime? Visai nieko?“
„Šitas butas tavo. Daugiau nieko.“
Ji užmerkė akis.
„Visa tai per tave. Nereikėjo jai rašyti, kad ji kvepia miltais.“
„Tu man padiktavai! Tu sakei: ‘Parašyk jai, kad nevažiuotų, nes savo išvaizda sugadins šventę.’“
„Aš nemaniau, kad ji… taip pasielgs.“
Natalja sėdėjo savo kabinete ir žiūrėjo į skambučių sąrašą. Septyniolika praleistų. Nei vieno ji neklausė.
Po valandos paskambino jos advokatas.
„Natalja Nikolajevna, viskas sutvarkyta. Butas visiškai priklauso jums.
Jūsų vyras neturi jokių teisių. Jei bandys reikalauti turto dalybų, jis neturi jokių šansų.“
„Gerai. Ir dar vienas dalykas. Andrejus oficialiai dirba mano įmonėje sandėlio vadovu. Paruoškite atleidimo dokumentus.“
„Kokiu pagrindu?“
„Neatvykimas į darbą. Netinkamas tarnybinio automobilio naudojimas. Turite visus duomenis.“
„Supratau.“
Ji padėjo ragelį, atidarė stalčių ir ištraukė nuotrauką: ji ir Andrejus vestuvių dieną. Jauni, besišypsantys, kupini pasitikėjimo.
Ji pažvelgė į savo veidą nuotraukoje. Tada suplėšė ją į mažus gabalėlius.
Ne iš pykčio.
O todėl, kad tos moters daugiau nebėra.
Andrejus įsidarbino kroviku didmeniniame turguje. Keltis ketvirtą ryto, tampyti dėžes iki pietų.
Mokėjo mažai, bet pasirinkimo nebuvo. Antonina Stepanovna stovėjo socialiniame centre eilėje dėl maisto paketų.
Tos pačios draugės, kurios buvo šventėje, dabar nusukdavo akis ją sutikusios.
Kartą Andrejus pamatė Natalją gatvėje. Ji išėjo iš banko, vilkėdama griežtą kostiumą, po pažastimi laikė dokumentų aplanką.
Jis norėjo sušukti jos vardą, bet ji praėjo pro šalį net neatsisukusi.
Jis stovėjo su purvina darbo striuke, nuospaudomis nusėtomis rankomis ir žiūrėjo jai pavymui.
Praėjo pusė metų.
Natalja atidarė dar dvi kepyklas, išplėtė gamybą, sudarė sutartį su dideliu prekybos tinklu.
Reikalai klostėsi puikiai. Vakaras su žinute apie miltų kvapą liko tik tolima prisiminimo nuotrupa.
Vieną šiltą pavasario dieną po susitikimo su partneriais ji ėjo pro autobusų stotelę.
Gėlynuose žydėjo tulpės. Ant suoliuko sėdėjo Antonina Stepanovna su tinkliniu krepšiu, kuriame matėsi kruopų ir makaronų paketai.
Jos veidas buvo sublogęs, rankos drebėjo.
Natalja sustojo už dviejų žingsnių.
Anyta pakėlė akis. Lūpos sujudėjo, tarsi ji norėtų kažką pasakyti.
Natalja tylėjo.
Tada apsisuko ir nuėjo toliau.
Ji nepaspartino žingsnio. Nieko nedemonstravo. Ji tiesiog praėjo – kaip pro svetimą žmogų.
Vakare Natalja sėdėjo savo virtuvėje ir žiūrėjo pro langą. Jokių priekaištų. Jokio burbėjimo. Jokių pamokymų.
Tyloje buvo taip ramu, kad ji girdėjo, kaip už lango ošia medžiai.
Ir ji suprato vieną svarbų dalyką:
Negalima savęs atiduoti tiems, kurie laiko tave nepakankamai gera.
Negalima maitinti tų, kurie sako, kad nuo tavęs kvepia neteisingai.
Ji išgėrė arbatą, išplovė puodelį ir nuėjo miegoti.
Kitą dieną laukė susitikimas su tiekėjais. Reikėjo patikrinti naują įrangos partiją.
Gyvenimas tęsėsi.
Tik be žmonių, kurie kadaise ją pavadino neverta.
