— Sūnau, kas atsitiko? Veidas tarsi apsiniaukęs debesimis! — tėvas uždarė duris, žvelgdamas į Romaną, sustingusį prie lango.
Tas staiga apsisuko, smakras sukratėsi bandant sukurti šypseną.
— Akys meluoja! Jei nesugebėsi — liaukis apsimetinėti. Santuoka nėra grandinės, kad priverstų traukti…
Viskas… gerai, — Romano balsas skambėjo tarsi apdulkintas. — Juk pats paaiškinai: šis sąjūdis — žingsnis įmonės naudai.
Ar aš turiu teisę prieštarauti? Mama tiki, kad… priprasčiau. — Jis prarijo seilę, bejėgiškai trukdydamas vestuvinį žiedą kišenėje. — Vika… ji šviesi.
Duok laiko — išmokti būti jos vyru. Bent jau… kaip tu mamai.
Nikolajus Maksimovičius suspaudė nosies tiltelį, tarsi bandydamas sulaikyti kaltės bangą. Verslas? Taip, šie sandoriai tai pakildavo, tai sugriūdavo kaip kortų nameliai.
Giminystės ryšiai galėjo tapti inkaru audringoje konkurencijos jūroje… Bet ar sūnus — tai valiuta?
Tačiau romanas pats atėjo pas jį prieš mėnesį — blyškus, su šešėliu akyse, tarsi kas nors būtų išdegęs saulės spindulius. „Sutinku. Su Vika“. Neaiškino, neprašė patarimo.
Tik kartais skaudi rūgštis kampuose išdavė tiesą.
— Nesijaudink, tėti. Ceremonijoje šypsosiuosi kaip laimingas jaunikis. Net mama nepastebės, — Romano balsas skambėjo per daug plokščiai, tarsi įrašas su trukdžiais.
Tėvas tyliai išėjo, palikdamas sūnų vieną su sunkiomis užuolaidomis ir grindų laikrodžių tiksėjimu.
Romanas atsirėmė į delnus, prisimindamas, kaip Lida sudaužė jo pasaulį į šipulius. „Aš suklydau. Tu… tu tiesiog draugas“.
Nėra ašarų, nėra drebulio — tik šaltas žvilgsnis virš kapučino puodelio. O paskui — kitas vyras, jos juokas telefoniniame ragelyje…
Širdis susitraukė į gumulą, tarsi krūtinė būtų užpildyta sulaužyta stiklu. „Meilė — mitas. Vika bent jau sąžininga“.
Mergina, kuri maitino benamius kačiukus ir statė prieglaudą seneliams.
Kuri, išgirdusi apie jo „susitarimą“, tik ištiesė ranką: „Pabandykime neapgauti nors patys savęs“.
Prie dvaro vartų juoda katė perskrido po limuzino ratais, pakeldama vėjų nupjautų lapų sūkurį.
— Į nelaimę! — sušuko tetulė, vilkinti violetinį turbaną.
Romanas netikėtai nusijuokė: — Gal ji turi baltas kojines? — Pokštas pakibo ore, kaip pradurta balionas.
Prabangus dvaras, girliandos, kunigas su auksiniu kryžiumi… Viskas atrodė kaip teatro dekoracijos. „Santuoka dėl Dievo palaiminimo? Ironija“.
Jis pagavo Vikos žvilgsnį pro vualį — šiltą, be priekaištų. Ji žinojo.
Žinojo, kad jis vis dar kišenėje nešioja suglamžytą bilietą į Sankt Peterburgą, kur jie taip ir nevyko su Lida.
— Pažadu… tapti tuo, ko tu nusipelnei, — jis sušnibždėjo prie altoriaus, vengdamas žodžio „myliu“.
— O aš išmoksiu nebeklaukti pasakos, — jos pirštai suvirpėjo jo delnuose.
— Jaunieji, — uošvės balsas nuskambėjo kaip kristalo taurės skambesys, — mūsų šeima tiki: žibinto liepsna sudegina praeities naštą.
Uždekite juos — ir tegul abejonių pelenai nusineša vėjas.
Romanas truktelėjo uždegikliu, stebėdamas, kaip ugnis suėda popierių.
„Dingk, Lida. Išnyk, kaip tas vaškas“. Atsirado atvaizdas — jos pirštai, susipynę jo plaukuose, šnabždesys: „Mes tikrai amžinai?“
— Ei, jūs! — griežtas šauksmas privertė jį sukrėsti.
Vika stovėjo kaip ledinė statula. Jos kojose rūko užgesęs žibintas, o priešais ją — senelis su paltu, persismelkusiu lietaus ir požeminių perėjų kvapu.
— Kas įleido šią purvą į mano tobulą dieną? — sušuko uošvė, mostelėdama rankomis, tarsi mėgindama atstumti varnų.
— Išmeskite jį! Dabar pat! — Vika įsiskverbė aštriu šūksniu, ir Romanas pastebėjo, kaip dreba jos smakras.
Keista. Ta, kuri prieš savaitę maitino benamę šunį prie metro, dabar suspaudė kumščius, tarsi ruošėsi smūgiui.
Romanas spragtelėjo uždegikliu, stebėdamas, kaip ugnis praryja popierių. „Išnyk, Lida. Išsiskirstyk, kaip šis vaškas.“
Mirksėjo įvaizdis – jos pirštai, sukantys jo plaukus, šnabždesys: „Mes juk amžinai?“
— Ei, jūs! — griežtas šūksnis priversdavo jį sukrusti.
Vika stovėjo, tarsi ledinė statula. Jos kojose rūko užgesęs žibintas, o priešais ją — senukas paltu, persunkusiu lietaus ir požeminių perėjų kvapu.
— Kas įleido šį purvą į mano idealų dieną? — anyta mostelėjo rankomis, tarsi atstumdama varnų būrį.
— Išmeskite jį! Dabar pat! — Vika rėžė, ir Romanas pastebėjo, kaip dreba jos smakras. Keista.
Ta, kuri prieš savaitę maitino benamį šunį prie metro, dabar suspaudė kumščius, tarsi ruošėsi smogti.
Du vyrai smokinguose sugriebė senuką. Tas pasitempė, parodęs geltoną megztinį po suplyšusiu švarku.
„Tėčio…“ Mirksėjo Romanui mintyse. Tėčio megztinis, prarastas prieš metus.
— Palaukite! — senukas įsikibo į vartus, — Jaunikis! Paklausk ją apie…
Vika įsikibo nagais į Romaną: — Jis girtas! Nežiūrėk!
Bet senukas jau dingo už tvoros, palikęs ore pigių kvepalų kvapą. Tą patį, kurį Lida padovanojo Romanui per metines.
— Tu… matei jo veidą? — Romanas bandė išlaisvinti ranką.
— Veidas? — Vika nusijuokė per garsiai, — Benamiai neturi veidų.
Jos akyse, kurios paprastai buvo švelnios kaip akvarelė, užsidegė stiklo šukės.
Romanas staiga prisiminė, kaip ji prieš mėnesį „atsitiktinai“ nuspaudė Lidos telefoną, „prarandant“ visas žinutes. „Ar tikrai pasirinkau žiemą vietoj vasaros?“
— Tu tarsi pakeista, — Romanas kalbėjo tarsi per vatą. Jis bandė išlaisvinti rankovę, bet Vika laikė ją įsikibusi, palikdama pusmėnį ant audinio.
— Tas žmogus… jis žino kažką. Aš tai jaučiu.
— Registracija po dvidešimties minučių! — Vika traukė jį prie savęs, ir jos segtukas blizgėjo šaltu šviesos spinduliu.
— Jei žengsi žingsnį už vartų – sudeginsiu viską! Ir save taip pat!
Romanas staigiai truktelėjo, ir sagas nuo uniformos suskambo, nuriedėdamas ant grindų.
Tik-tak-tik — garsas susiliejęs su senelio kišeninio laikrodžio tiksėjimu, kuris staiga prisiminė.
— Tavo gerumas… buvo kaukė? — jis žengė atgal, žiūrėdamas, kaip arkos šešėlis skelia jos veidą į gabalus.
— Atšaukiam vestuves! — jos šauksmas pakėlė balandžių būrį nuo stogo. — Girdi?! AT-ŠAU-KIAM!
Bet jis jau ėjo pro svečių eilę, pajusdamas metalo skonį burnoje. Prie vartų senukas sėdėjo, suspaudęs kelį — ant sušalęs delno žymėjo žaizda mėnulio formos. Kaip jos nagų pėdsakai.
— Kalbėkite greičiau, — Romanas pasilenkė, ir pigių losjonų kvapas užgriuvo nosį. Tas pats. Iš Lidos dovanų.
— Lida… — senukas ištraukė suspaustą voką iš kišenės. Viduje — nuotrauka: jis su Lida juokiasi prie fontano, o ant atvirkštinės pusės drebantys žodžiai: „Atsiprašau.
Jie grasino atšaukti operaciją mano tėčiui…“
Žemė drebėjo. Kur nors už nugaros šaukė tėvas: „Išdavikas! Piktadarys!“, bet žodžiai nuskendo triukšme, tarsi Romanas panirto po vandeniu.
— Jie… sakė, kad ji nėščia? — jis prarijo gumulą, prisiminęs, kaip Vika prieš mėnesį „prarado“ testą jo bute.
Kaip atkakliai ji taisė nuotakos vualį prie veidrodžio, kartodama: „Šeimos — kaip verslo projektai. Reikia patikimo turto.“
Senukas palietė jo ranką — ant mažojo piršto mėlyna dėmė. Kaip Lidos po darbo spaustuvėje.
— Į mašiną! — Romanas traukė pirmyn, nusiimdams kaspiną nuo kapoto. Juosta užsikabino už šakos, išsklaidydama rožių žiedlapius. „Gėlės gi dirbtinės“, — absurdiškai šmėstelėjo mintis galvoje.
— Grįžk! — Viko tėvas rėkė, kaip sužeistas šernas, — Arba tavo tėvas liks be sutarties su naftininkais!
Romanas sustojo, išgirdęs stabdžių garsą. Iš taksi išlipo Lida — paprastame suknelėje, su lagaminu.
Jos akys susitiko su jo žvilgsniu, ir laikas susitraukė į tašką.
Nikolas Maksimovičius tyliai suspaudė sūnui petį — taip tvirtai, kad sagas įsiskverbė į delną.
„Išsiaiškinsim“, — tas žodis liko ore tirštu dūmu, susimaišydamas su vaistinių servetėlių ir benzino kvapu.
Keliu, vingiuojančiu tarp juodų saulėgrąžų, Romanas stūmė mašiną, girdėdamas senuko duslų kvėpavimą už nugaros.
Jis kvepavo, tarsi jo krūtinėje būtų įstrigusi dūzgianti smuiko stygos.
— Laikykitės! — sušuko Romanas, atsitrenkdamas į posūkį. Veidrodyje mirksėjo mėlynas šalikas senelio kakle — toks pat, kokį tėtis dėvėjo paskutinę jų žvejybos dieną.
Priėmimo skyriuje laikrodžiai skaičiavo sekundes tyliais smūgiais. Lida lakstė tarp sienų, palikdama šlapius batų pėdsakus linoleume.
Jos motina, susirietusi ant plastikinės kėdės, murmėjo maldą, perleisdama karoliukus su įskilusiu perliuku.
Kai chirurgas išėjo, nusimovęs pirštines, lyg nusimovęs kraujuotas odos gabalus, visi sustojo.
— Gyvas… — gydytojas mostelėjo ranka, ir Lida krito ant kelių, numesdama telefoną ant grindų. Ekrane — šimtas nepasiimtų skambučių iš Vikos.
Romanas priėjo, atsargiai, kaip prie sužeistos paukštės, apkabindamas ją už pečių. Ji susigūžė prie jo krūtinės, palikdama ant marškinių šlapius ašarų žiedus.
— Tavo sužadėtinė… — pradėjo Lida, bet jis pertraukė:
— Buvusi. — Jo pirštai atsitrenkė į randą ant jos riešo — pėdsaką nuo nudegimo, gauto kavinėje per jų pirmą pasimatymą.
„Arbatinukas sprogo, o aš net nepastebėjau, žiūrėdama į tave“, — tada juokėsi ji.
Jis papasakojo viską: klaidingą nėštumo testą, grasinimus dėl operacijos. Lida sušlamėjo:
— Jie atėjo pas mane su senelio nuotraukomis ligoninės koridoriuje. Pasakė… kad jei nepabėgsiu, jo vardas dings iš sąrašo. O po to — apie „tavo nėščią sužadėtinę“. Aš patikėjau…
Po savaitės palatoje kvepėjo mėtų saldainiais ir viltimi. Senelis, prijungtas prie monitorių, drebančia ranka rodė į Romaną:
— Tu pabėgai nuo gyvatės lizdo, anūke. Vikinės tėvai — kaip tos žiurkės uoste: kramto atramas, kol patys nesugriūva į vandenį.
Jis buvo teisus. Bandymas sabotuoti Nikolajaus Maksimovičiaus sutartis baigėsi garsiu skandalu.
Vikinės šeimos biure dabar puikavosi teismo antspaudai, o ant tėvo stalo — laiškas su viena fraze: „Lėktuvas, kurį paleidote, nusileido jūsų kabinete.“
— Bumerangas, — nusijuokė Nikolajus, gerdamas arbatą su liepa medumi nuo Lidos mamos. — Įdomu, ar jie spėjo išgirsti švilpimą prieš smūgį?
Auštant, Romanas vairavo automobilį jau kitu keliu — į namus, kur Lida augino rožes ir tikėjo stebuklais.
Po prietaisų dėže skambėjo raktai nuo naujos klinikos, kurią Nikolajus Maksimovičius pastatė vietoj „naudingos susijungimo“.
Galiniame sėdynėje senelis knarkė, suspaudęs į kumštį traukinio bilietus — dovana anūkams.
— Venecija palauks, — sušnabždėjo Lida, padėjusi ranką ant pavarų svirties. — Pirmiausia išmok vairuoti be sankabos.
Jos juokas skambėjo kaip tie patys žibintai, kurių kadaise nepajėgė nunešti praeitis.
