Senos termoso šukės su aštriu skambesiu subyrėjo ir išsisklaidė per šlapią akmenukų dangą. Karštas arbata su čiobreliais, sumaišyta su stiklo gabalėliais, tuoj pat įsigeria į smėlį.
Borisui Akimovičiui lėtai nuslydo žvilgsnis. Šis termosas, su nusidėvėjusia graviracija, buvo paskutinis Anos dovana. Ji užsakė jį prieš metus iki savo mirties.
„Eik sau, seneli, mes čia šeimininkai!“ – sušuko stiprus vaikinas, grasiai linkęs virš senuko sulankstomo kėdės.
Jo kvėpavimas kvepėjo aštriu dūmu, pipirmėčių kramtomąja guma ir kažkuo panašiu į variklio alyvą. Už dviejų metrų, tiesiai ant šlapio vejos, stovėjo juodas, tonuotas visureigis be numerių. Variklis niūriai burbėjo, o iš pusiau atidaryto lango plūdo žemi, žemos muzikos bassai.
Borisui Akimovičiui net nepajudėjo. Ramiai žiūrėjo į sudaužytą termosą, tada nuleido išblukusias akis į įsibrovėlį.
„Šitas vietas nebuvo nupirktas, jaunuoli. Aš čia pasėdėsiu ir palauksiu rytinės aušros, tada eisiu.“
Gigantas iškreipė lūpas. Su staigia judesiu jis stumtelėjo senuką, kad šio kepurė nuslystų nuo pilkų galvos, skruostas akimirksniu užraudavo, o galvoje atsirado nemalonus ūžimas.
Kėdė pasvyrė, bet Borisui Akimovičiui pavyko išlaikyti pusiausvyrą. Jis ramiai pakėlė ranką ir tvarkingai sureguliavo savo švarkelio apykaklę.
„Atrodo, nesupranti, fosilija,“ – sušnypštė antras vaikinas, kai išlipo iš mašinos. Jis buvo lieknas vaikinas per daug ankštu sportiniu kostiumu. Kramtė saulėgrąžas ir spjaudė lukštus tiesiai į vandenį. „Turi tik minutę, kad dingsi, arba bus rimtų problemų.“
Trečias nežiūrėjo į juos. Jis stovėjo tiesiai prie vandens, ištraukė atstumų matuoklį iš savo kišenės ir dėmesingai studijavo kitą krantą. Už plačios upės juostos matėsi prabangūs priemiesčių stogai. Jokių žvejų, jokių grilių vietų. Tik šaltas, apgalvotas vietovės stebėjimas.
Boris Akimovičius atsistojo be žodžių. Jis nenustebo, nesiėmė grąsinti ar pykti ant jaunuolių. Per keturiasdešimt metų dirbdamas kriminalistų skyriuje jis išmokė vieną svarbią pamoką: nesijaudink, kol nesutrikdai žvėries.
Jis pasilenkė, pakėlė dar nepažeistas termosų dalis ir atsargiai surinko jas į plastikinius maišelius. Tuo pačiu metu jis fiksavo kiekvieną smulkmeną.
Pirmas – aukštas, su pažeistu ausies kremzliu, rankos stipriai sužalotos. Žmogus, kuris greitai pasitelkia kumščius, veikia emocijomis.
Antras – nervingas, bėgiojantis žvilgsnis, aplink kaklą stora auksinė grandinė, kairė koja šiek tiek traukiasi vaikštant.
Trečias – atsargiausias. Nei žodžio, nei judesio. Dėvi neakivaizdžią pilką striukę, profesionaliai dirba su matavimo įranga, rankos ramios. Grupės galva.
„Eik jau, seneli,“ – šaukė liesas vaikinas, kai senukas pasuko į miško kelią.
Boris Akimovičius toliau ėjo, nesigręždamas. Po guminiais batais traškėjo sausos šakos. Jame nebuvo paprasto įsižeidimo. Greičiau atsibudo senas įgūdis, kuris padarė jį geriausiu tyrėju regione.
Per pusvalandį jis pasiekė savo namus kaime. Medinė vartai sukosi. Kieme kvepėjo drėgmė ir ką tik nupjauta mediena. Boris Akimovičius įžengė į vasaros virtuvę, nusiėmė batus ir atsisėdo prie stalo. Pilnai išgėrė stiklinę šalto vandens per du didelius gurkšnius.
Tada ištraukė savo senąjį telefoną iš kišenės. Jis atsimena visus numerius.
„Klausau,“ – skambėjo gili balsas kitame telefono gale.
„Pasha, sveikas. Netrukdau?“
„Boris Akimovičius!“ – balso tonas iškart pasikeitė, tapo šiltesnis. Pasha buvo paskutinis jo praktikantas, dabar vadovavo skyriui kaimyniniame rajone. „Kas atsitiko? Tavo balsas skamba rimtai. Kažkas nutiko?“
„Rimtai, Pasha, rimtai. Jūsų rajone pastaruoju metu buvo įsilaužimų į vandenyje esančias vasarnamius? Tuos, kurie gerai aptverti?“
Girdėjosi, kaip Pasha nustojo rašyti kompiuteryje.
„Taip, per paskutinį mėnesį buvo trys atvejai. Jie įsiveržia į namus, ima seifus, vertybes, paveikslus. Dirba labai švariai. Vartai nieko nemato, kameros ant tvorų kažkodėl nustoja veikti. Mes jau išnagrinėjome visą vietinę nusikalstamą grupuotę – nieko. Kodėl klausi?“
„Nes jie ne per pagrindinį įėjimą dirba, Pasha. Jie bėga per vandenį.“
Boris Akimovičius užmerkė akis, kad atgaivintų vaizdą savo atmintyje.
„Šiandien ant senosios smėlio juostos pasirodė trys žmonės. Juodame japonų visureigyje, kuris padengtas matinėmis plėvelėmis. Jie tikrai ne atostogauti atvažiavo. Vienas matuoja atstumą iki kotedžų, ieško vietos laivui leisti.
Banka ten sekli, galima tiesiai iki vandens nuvažiuoti. Nuo ten iki gyvenvietės su geru varikliu – tik septynios minutės. Užmes tinklą, pravažiavę per tamsų vandenį – niekas nepastebės.“
„Aha…“ – girdėjosi Pasha, galvodamas. Išgirdo popieriaus šnarėjimą. „Ar yra kokių nors aprašymų?“
„Rašyk. Pirmas – aukštas, pažeistas kairysis ausies kremzlė. Antras – liesas, klibantys ant kairės kojos, aplink kaklą stora auksinė grandinė. Trečias – neįžvelgiamas, dėvi pilką striukę, dirba profesionaliai su optika.
Ir mašina daro specifinį garsą, kai pradeda judėti – kairioji užpakalinė svirtis girgžda.“
„Aišku. Manai, kad jie šiandien pasuks?“
„Vanduo ramus, mėnulis uždengtas debesų. Puikus jų laikas. Ir Pasha… jie įžūlūs. Galvoja, kad jiems viskas galima. Tokie visada padaro tą pačią klaidą.“
„Supratau, Boris Akimovičiau. Išdėstysiu paslėptus stebėjimo punktus pelkėje.“
Iki vėlyvos nakties Boris Akimovičius sėdėjo ant verandos. Nepasirinko šviesos. Jis tiesiog žiūrėjo į senos obuolmedžio šakas, kurios švelniai linguodavo vėjo. Žmonės dažnai padaro tą pačią klaidą – vertina žmogų pagal jo išvaizdą. Jie mato nusidėvėjusią striukę, pilkas plaukas, sulank
stomą kėdę ir mano, kad prieš juos stovi niekas. Jie neįsivaizduoja, kad yra ir senų vyrų, kurie gali organizuoti kelionę į tolimas vietas, net nepakeldami balso.
Telefonas užvibravo ketvirtą ryto.
„Pagavome,“ – pasakė Pasha, jo balsas buvo gerokai pavargęs, tačiau itin patenkintas. „Tiesiai ant vandens, kai jie su pilnais maišais atplaukė į tavo krantą. Ten buvo tiek daiktų, kad pakaktų gerai sostinės butui.“
„Ar buvo pasipriešinimo?“ – ramiai paklausė senukas.
„Pasipriešinimo? Ką jau ten. Mes juos užspaudėme iš trijų pusių. Didelis norėjo pasipriešinti, bet mūsų žmonės greitai paaiškino taisykles. Dabar jie sėdi nuosėdėje, gana susigėdę. „Protingasis“ iškart pradėjo duoti parodymus. Suprato, kad beprasmiška slėpti.“
Boris Akimovičius šyptelėjo.
„Aišku. Tai užbaigsite bylą.“
„Boris Akimovičiau… čia toks dalykas. Kai aš tą didelį sulaikiau, pasakiau jam, kas mums patarė.“
„Kodėl?“
„Negalėjau susilaikyti. Pasakiau jam: „Žinai, Valera, kitą kartą, kai tu pasipiktinsi seneliu prie upės, gal pagalvok, gal tas, kurį tu dabar įžeidži, gal devyniasdešimtųjų metais uždarė pusę vietinių grupuočių už grotų.““
„Ir kaip jis?“
„Jis buvo tiesiog nustebęs. Sėdi, žiūri į vieną tašką. Suprato, kad pats sau problemų susikūrė. Tik dėl vieno kvailo veiksmo.“
„Gerai, Pasha. Dabar dirbk. Popieriaus užteks iki savaitgalio.“
„Ačiū, Boris Akimovičiau. Ateisiu kada nors, atvešiu tau šiek tiek stiprių gėrimų!“
„Atvežk geriau arbatos. Su stipriu alkoholių aš jau seniai baigiau.“
Rytas buvo aiškus ir be vėjo. Boris Akimovičius ramiai surinko savo kuprinę, pasiėmė atsarginę žvejybos meškerę ir nuėjo per vartus. Kelias iki upės buvo jam žinomas, iki paskutinio akmenėlio.
Senos smėlio juostos nieko nebuvo. Tik gilios padangų žymės drėgname smėlyje priminė apie vakarykščius svečius. Tačiau kai Boris Akimovičius įsižiūrėjo, jis pastebėjo mažą blizgantį stiklo gabalėlį žolėje.
Jis pakėlė jį, pasukiojo nykščiais ir metė į vandenį. Vanduo sušoko su tylu pliaukštelėjimu.
Boris Akimovičius išskleidė kėdę, uždėjo masalą ir tiksliai numetė meškerę. Plūdė švelniai atsigulė ant lygaus upės paviršiaus. Teisingumas visada randa savo kelią.
Svarbiausia – būti kantriam, nedaryti nereikalingų judesių ir turėti fenomenalią atmintį. O buvę tyrėjai neturi problemų su atmintimi.
