Diego pajuto sunkų Pablo Escobar rankos prisilietimą prie peties. Ji buvo tvirta, nenuginčijama, tokia ranka, kuri sprendžia gyvenimus ir mirtis.
Brangus pono kvapas susimaišė su alaus aromatu, kuris vis dar varvėjo nuo jo balto marškinio.
Diego klausėsi savo širdies plakimo, greito ir nereguliaraus, o kiekvienas dūžis skambėjo jo ausyse tarsi karo būgnas.
Trys sargybiniai sukūrė puslankį aplink jį. Vienas laikė ranką kišenėje – Diego žinojo, ką tai reiškia.
Baras buvo tyli. Nei muzikos, nei pokalbių, tik neoninių šviestuvų humas ir stipriai plakanti širdis.
„Turi dvi galimybes“, pakartojo Pablo su tuo šiurpiu šypsniu, kuris užšaldė kraują.
Diego prarijo seiles. Jo burna buvo sausa, žodžiai nenorėjo išeiti.
„Pirma galimybė – mano vyrai išves tave laukan. Ir tu puikiai žinai, kuo tai baigsis.“
Diego iš šono pastebėjo, kaip vienas sargybinis lengvai linktelėjo.
Jis buvo girdėjęs istorijas – lavonai, atsirandantys už Medellín ribų, šeimos, kurios daugiau niekada nematė savo vaikų.
„Antra galimybė…“ Pablo pasilenkė arčiau, taip, kad Diego galėjo matyti mažas alaus lašelius ant jo ūsų, „yra sėsti ir papasakoti man, kodėl jaunas vaikinas kaip tu, su visu gyvenimu priešais, nori mirti taip anksti.“
Diego mirktelėjo. To jis nesitikėjo.
„Don Pablo, aš… aš nežinojau, kad tai jūs. Tikiu savo motina. Buvo girtas ir…“
„Sėskis“, įsakė Pablo, rodydamas į tuščią kėdę priešais.
Diego pakluso. Jo kojos drebėjo tiek, kad jis beveik nukrito.
Pablo nusivalė veidą nosine ir spragtelėjo pirštais, kviesdamas padavėją.
„Du Aguardiente. Dvigubai.“
Padavėjas pasirodė per kelias sekundes, pastatė stiklines ant stalo ir vėl dingo. Niekas šiame bare nenorėjo būti netoli šio stalo.
Diego žiūrėjo į stiklinę priešais, jo rankos drebėjo.
„Gerk“, tarė Pablo, „tai padės nuraminti nervus.“
Diego paėmė stiklinę ir išgėrė vienu gurkšniu. Aguardiente degė gerklę, bet bent jau vėl jautėsi gyvas, mažiau paralyžiuotas baimės.
Pablo gėrė lėtai, neatsitraukdamas nuo Diego žvilgsnio.
„Kiek tau metų?“
„Dvylika… ne, dvidešimt dveji, Don Pablo.“
„Dvylika… dvidešimt dveji“, pakartojo Pablo ir krutino galvą. „Tavo amžiuje aš jau nužudžiau tris vyrus. Žinai kodėl?“
Diego tylėjo. Jis nežinojo, ar klausimas buvo rimtas, ar retorinis.
„Nes man nebuvo parodytas pagarbumas. Nes galvojo, kad aš esu niekas, kaimas, kurį galima suminti.“ Pablo pasilenkė per stalą. „Šiandien tu man parodei nepagarbą, vaikine.“
„Don Pablo, aš…“
„Leisk man baigti“, pertraukė Pablo, jo balsas buvo griežtas. „Įprastai tokią nepagarbą apmoka krauju. Yra reputacija, kurią reikia saugoti. Jei leisčiau girtam žmogui mesti alų į veidą ir nieko nenutiktų, ką žmonės pagalvotų? Kad Pablo Escobar suminkštėjo?“
Diego pajuto, kaip alkoholis pradeda kilti į galvą. Šaltas prakaitas tekėjo jam per nugarą.
„Bet yra kažkas tavęs, kas primena man mane patį jaunystėje“, sakė Pablo ir atsilošė.
„Ši kvailystė. Šis baimės trūkumas. Ar tiksliau, šis jaunatviškas drąsos perteklius, kuris verčia tave tikėti, kad esi nemirtingas.“
Tyluma užgulė stalą. Diego nežinojo, ar turėtų kalbėti, ar tylėti.
„Žinai, kas šiandien tave gelbsti?“ paklausė Pablo.
Diego krutino galvą.
„Kad aš esu geros nuotaikos. Ką tik užbaigiau labai gerą sandorį. Labai, labai gerą. Ir kai esu geros nuotaikos, galiu būti dosnus.“
Pablo padarė rankos judesį vienam iš savo vyrų.
„Bet dosnumas visada turi kainą.“
Sargybinis priartėjo ir paburbėjo Pablo į ausį. Patronas linktelėjo ir vėl pažvelgė į Diego.
„Paleisiu tave. Bet turėsi man padaryti paslaugą.“
Diego pajuto lengvą palengvėjimą. Jei prašys paslaugos, tai reiškė, kad jis išgyvens – bent jau šią naktį.
„Viską, ko norite, Don Pablo. Aš tai pažadu.“
„Dirbsi man.“
Palengvėjimas tuoj pat pavirto į paniką. Diego žinojo, ką reiškia „dirbti Pablo Escobarui“.
Tai nebuvo tik paketų nešimas ar paprastos užduotys. Tai buvo pasaulis, iš kurio negalima išeiti.
„Don Pablo, aš studijuoju universitete. Esu trečiame kurse…“
„Ir?“, pertraukė Pablo. „Dar geriau. Man reikia žmonių, kurie atrodytų nepastebimi. Žmonių, kurie nepastebimi.“
Sienos tarsi susitraukė aplink jį.
„Klausyk, vaikine. Viskas paprasta“, sakė Pablo ir vėl pasilenkė. „Tu esi man skolingas gyvybę. Šiuo momentu galėčiau pasiųsti savo vyrus, kad tave išvestų iš čia, ir niekas tavęs nebesutiktų. Tavo motina visą gyvenimą klausinėtų, kas nutiko su jos sūnumi. Nori to?“
„Ne, Don Pablo.“
„Tada padėsi man su mažu dalyku. Paprastu dalyku. Po to mes esame lygūs. Tu gyveni savo gyvenimą, aš – savo, visi laimingi.“
Diego žinojo, kad tikro pasirinkimo nebuvo. Sakymas „ne“ reikštų mirtį. Sakymas „taip“ reikštų patekimą į bėdą, kurios jis negalėjo įsivaizduoti. Bet bent jau jis gyventų.
„Ką turėčiau padaryti?“
Pablo šypsojosi. Patenkinta šypsena, kaip žmogaus, kuris ką tik laimėjo sandorį.
„Per artimiausias dienas gausi skambutį. Kas nors duos tau adresą.
Eisi ten, paimsi paketą ir nuneši jį į kitą vietą. Tiek paprasta.“
„Kas yra pakete?“
„Tau nerūpi. Kuo mažiau žinosi, tuo geriau tau.“ Pablo atsistojo. „Ir dar vienas dalykas, vaikine.“
Diego taip pat atsistojo, kojos vis dar drebėjo.
„Jei kada nors, tikrai kada nors, pasakysi kam nors, kas nutiko šią naktį, arba eisiesi į policiją, aš tave surasiu.
Ne tik tave – tavo motiną, tėvą, brolius ar seseris, jei turi. Supratai?“
Diego linktelėjo. Grėsmė buvo aiški kaip vanduo.
„Pasakyk.“
„Supratau, Don Pablo. Nieko niekam nesakysiu.“
„Gerai. Dabar eik. Ir kitą kartą, kai gersi, įsitikink, kad žinai, su kuo turi reikalų.“
Kitos dienos buvo košmaras. Diego negalėjo miegoti, kiekvienas triukšmas jį išgąsdindavo, kiekvienas skambutis nervino.
Galiausiai atėjo skambutis. Ramus, vyriškas balsas davė jam adresą ir nurodymus: mėlynas namas, paimti paketą, nunešti į kitą vietą, belstis, laukti, belstis vėl.
Jis padarė viską tiksliai, kaip buvo pasakyta. Du beldimo garsai, penkios sekundės laukimo, trys beldimo garsai. Jauna moteris paėmė paketą ir uždarė duris.
Savaitė, dvi savaitės, mėnuo – daugiau skambučių nebuvo. Tačiau baimė liko.
Praėjo daugiau nei trisdešimt metų. Pablo Escobar mirė 1993 m. Diego, dabar virš penkiasdešimt, gyvena normalų gyvenimą:
Žmona, vaikai, mažas automobilių detalių verslas.
Niekas nežino visos istorijos, net jo žmona.
Tačiau kartais jis pabunda naktį, šlapias nuo prakaito, jaučia sunkų rankos prisilietimą prie peties, uodžia parfumeriją ir alų, mato tuos šaltus akis.
Jis galvoja: „Jis galėjo mane nužudyti tą akimirką. Jis tiesiog nusprendė to nedaryti.“
Pamoka buvo žiauri: pagarba nėra mandagumas, tai išlikimas. Klaidos ne visada atleidžiamos.
Ir riba tarp gyvenimo ir mirties kartais yra plonesnė nei alaus butelis, nukritęs ant netinkamo galvos.
Diego išmoko šią pamoką baisiausiu būdu. Pablo Escobar jam nėra istorija, nėra legenda.
Jis yra ranka ant peties, nuolatinis priminimas, kad gyvenimas yra atsitiktinis ir žiaurus.
Pasaulyje, kuriame Pablo Escobar sprendė, kas gyvens, o kas mirs, Diego gavo tai, ko tūkstančiai neturėjo: antrą šansą.
Ir jis jį panaudojo – su visais tylos ir baimės šešėliais, kurie jį lydi iki šiol.
