— Kur mano marškiniai? Tie balti, kuriuos vakar vilkėjau! — Pavelo balsas nuaidėjo per butą vos jam peržengus miegamojo slenkstį.
Natalja sustingo prie spintos. Rankose laikė megztinį — paskutinį daiktą, kurį dar reikėjo įdėti į lagaminą.
Lagaminas ant lovos stovėjo atviras lyg godi nasrai, tvarkingai sulankstyti drabužiai užėmė beveik visą erdvę.
Dar vienas judesys — ir užtrauktukas užsisegs. Visiems laikams.
— Tikriausiai skalbinių krepšyje, — atsakė ji neatsisukdama.
— Kuriame dar krepšyje? Man jo reikia šiandien! Turiu susitikimą su investuotojais, pamiršai?
Jis įsiveržė į kambarį, ir Natalja pajuto, kaip oras sutirštėjo. Pavelas buvo savo stichijoje:
kostiumas be kaklaraiščio, plaukai nerūpestingai sušukuoti atgal, veide — vyro išraiška, kuris įsitikinęs, kad pasaulis jam skolingas dėkingumą visam gyvenimui.
— Išskalbk mano motinai drabužius, ji pavargusi! — mestelėjo nė nepažvelgęs į ją. — Ir sutvarkyk mano marškinius. Išvažiuoju po valandos.
Lėtai Natalja įdėjo megztinį į lagaminą. Trisdešimt ketveri metai.
Dvylika iš jų — santuokoje su šiuo vyru. Ji prisiminė, kaip kadaise jis vadino ją savo mūza.
Kaip žadėjo parodyti jai pasaulį. Kaip žiūrėjo į ją tarsi ji būtų vienintelė žvaigždė danguje. O dabar…
dabar ji buvo tik tarnaitė. Ir ne tik jam.
— Tavo motina gyvena už trijų tramvajaus stotelių, — tyliai tarė Natalja. — Ji turi skalbimo mašiną.
Pavelas pagaliau atsisuko į ją. Jo žvilgsnis nukrypo į lagaminą. Į tvarkingai sudėtus drabužius.
Į kosmetinę ant naktinio stalelio. Kelios tylos sekundės.
— Kas čia dabar?
— Tai, kaip atrodo.
Jis nusišypsojo. Netikėjo ja — tai aiškiai atsispindėjo jo veide. Netikėjimas, pagardintas panieka.
— Vėl tavo dramos? Nataša, neturiu laiko. Atidėkime šį teatrą vakarui, gerai?
Susidėk daiktus atgal, grįšiu namo — tada pasikalbėsime.
— Jokio vakaro nebus.
Ji uždarė lagaminą ir užtraukė užtrauktuką. Spragtelėjimas nuskambėjo netikėtai garsiai.
Pavelas priėjo arčiau. Jo akyse atsirado kažkas naujo — ne baimė. Greičiau susierzinimas. Tarsi ji būtų sugedęs prietaisas, kuris sugenda netinkamiausiu momentu.
— Apie ką tu kalbi? Ar pasakiau ką nors ne taip? Gerai, atsiprašau. Aš tik paprašiau padėti mano motinai. Jos kraujospūdis šokinėja.
— O aš nepavargstu?
— Nataša, tu juk namuose! — Jis išskėtė rankas. — Aš dirbu nuo ryto iki vakaro, kad mums būtų gerai, o tu…
— Aš?
Ji nukėlė lagaminą nuo lovos ir pastatė ant grindų. Ratukai tyliai slydo parketu.
Ji ėjo link durų, bet jis pastojo kelią.
— Palauk. Paaiškink, kas čia vyksta.
— Nieko nevyksta, Paša. Aš tiesiog išeinu.
— Kur? — Jis primerkė akis. — Pas savo motiną? Pas seserį?
Puiki idėja, turint omenyje, kad tavo Ksjuša pati tris kartus išsiskyrusi.
Nataljoje kažkas trūko. Ne skausmingai — veikiau palengvėjimu. Tarsi ji būtų nešusi naštą, kuri pagaliau nukrito.
— Nesvarbu kur. Svarbiausia — toliau nuo tavęs.
Kelias sekundes jis tylėjo. Tada trumpai, nervingai nusijuokė.
— Gerai. Tarkime, tu išeini. Ir kas tada? Kada paskutinį kartą dirbai? Prieš penkerius metus? Šešerius? Iš ko gyvensi?
— Aš susitvarkysiu.
— Natašenka, — jo tonas tapo švelnesnis, beveik meilus. — Nedarykime kvailysčių.
Gal tu tiesiog pavargusi. Išvažiuok kur nors. Užsakysiu tau kelionę? Gal į Turkiją? Oras ten geras.
— Man nereikia kelionės.
— Ko tau tada reikia? Sakyk atvirai, kas negerai? Ar aš ką nors padariau?
Ji pažvelgė į jį. Į šį patrauklų, sėkmingą, savimi pasitikintį vyrą. Ir staiga jis atrodė tuščias. Kaip graži vaza be gėlių.
— Tu nieko nepadarei, — lėtai pasakė ji. — Būtent tai ir yra problema. Tu nieko nepadarei. Tu tiesiog buvai šalia — ir manei, kad to pakanka.
— Dieve mano, vėl filosofija! — Jis perbraukė ranka per veidą.
— Po valandos turiu susitikimą ir turiu atrodyti tvarkingai, o tu pradedi ginčą!
— Eik į savo susitikimą.
Ji išėjo į koridorių, apsivilko striukę. Raktus demonstratyviai padėjo ant komodos.
— Tu to pasigailėsi! — sušuko jis jai pavymui. — Grįši ant kelių!
Durys užsitrenkė. Liftas atvažiavo iškart. Tuščias. Šaltas. Natalja žiūrėjo į savo atspindį metalinėse duryse.
Blyškus veidas. Pavargusios akys. Netvarkinga uodega.
Kada ji paskutinį kartą žiūrėjo į veidrodį tam, kad pamatytų save?
Lauke buvo šalta. Ji surinko numerį.
— Ksju, ar esi namie?
— Nataša? Kas nutiko?
— Ar galiu pas tave atvažiuoti? Tik kol rasiu butą.
Pauzė. Tada tyliai:
— Tu nuo jo išėjai?
— Taip.
Dar viena pauzė.
— Atvažiuok. Laukiu.
Metro buvo perpildytas. Žmonės stumdėsi, kalbėjo telefonais, žiūrėjo į ekranus. Natalja stovėjo prie durų ir tvirtai laikė lagaminą.
Pirmą kartą per daugelį metų ji nejautė džiaugsmo — bet jautė ramybę. Tarsi audra būtų praėjusi.
Pavelas parašė. „Ateik į protą. Dėl visko kalta tavo sesuo.“
Ji ištrynė žinutę.
Ksjuša atidarė duris iškart. Pamatė lagaminą. Pamatė Natalją. Ir be žodžių ją apkabino.
Mažas vieno kambario butas buvo šiltas ir jaukus. Knygų lentynos. Gėlės.
Nuotraukos. Natalja atsisėdo ant sofos ir pajuto, kokia ji išsekusi — ne kūnu, o vidumi.
Ji pasakojo. Apie pamažu stiprėjančią kontrolę. Apie pinigus. Apie izoliaciją. Apie jo motiną, kuri niekada jos nepriėmė.
— Jis mane izoliavo, — tyliai pasakė ji. — Ir aš to nepastebėjau.
Vakare Pavelas stovėjo prie durų. Įkyriai skambindamas. Reikalaudamas.
— Atidaryk! Aš žinau, kad Nataša ten!
Ksjuša pagrasino policija. Jis išėjo.
Tačiau nesiliovė. Žinutės. Grasinimai. Prašymai. Tada paskambino jo motina.
— Dėl tokios smulkmenos? Vien todėl, kad jis paprašė pagalbos?
Natalja tylėjo.
— Blogiausia tai, — vėliau pasakė ji, — kad beveik patikėjau, jog problema esu aš.
— Tu niekada nebuvai problema, — pasakė Ksjuša.
Kitą dieną ji pradėjo siųsti gyvenimo aprašymus. Po dviejų dienų — darbo pokalbis.
Tada paskambino nekilnojamojo turto agentas. Pavelas nori parduoti butą.
Natalja suprato. Jis bandė daryti spaudimą.
Tą naktį jai kilo mintis.
O jeigu ji tiesiog išvažiuotų? Nekovotų. Nesiginčytų. Tiesiog pradingtų.
Ryte ji telefone atsidarė žemėlapį. Pirštas sustojo ties Juodąja jūra.
Sočis.
Jūra. Saulė. Nauja pradžia.
— Tu išprotėjai, — pasakė Ksjuša.
— Galbūt. Bet geriau išprotėjusi nei palūžusi.
Ji turėjo mažą slaptą sąskaitą. Du šimtai tūkstančių. Pradžiai pakaks.
Po dviejų dienų ji sėdėjo traukinyje į pietus.
„Tu to pasigailėsi. Be manęs tu niekas“, parašė Pavelas.
Ji ištrynė žinutę. Išjungė telefoną.
Sočis pasitiko ją šiltu lietumi ir sūriu oru. Ji giliai įkvėpė — ir nusišypsojo.
Pirma savaitė hostelyje. Tada darbas kavinėje prie promenados. Kojos skaudėjo, bet širdis buvo lengva.
Po mėnesio ji išsinuomojo mažą kambarį pas vyresnę moterį Niną.
— Nuo vyro pabėgai? — paklausė Nina.
Natalja linktelėjo.
— Ir gerai, — pasakė Nina. — Aš niekada neišdrįsau.
Galiausiai Pavelas pateikė prašymą dėl skyrybų. Natalja viską pasirašė. Ji nieko nereikalavo.
Pavasarį ji rado darbą mažoje kelionių agentūroje. Pradėjo lankyti jogą. Anglų kalbos kursus. Susipažino su Romanu, kalnų gidu šiltomis akimis.
— Atrodo, lyg būtum iš kito pasaulio, — pasakė jis.
— Taip ir yra.
Vieną vakarą prie jūros ji ištrynė senas nuotraukas. Vestuvės. Kelionės. Šventės. Kiekvienoje nuotraukoje ji šypsojosi — bet jos akys buvo tuščios.
— Ką darai? — paklausė Romanas.
— Išsilaisvinu.
Ji žiūrėjo į jūrą. Kažkur ten liko jos senas gyvenimas. Toli. Svetimas.
Čia buvo bangos. Saulė. Laisvė.
Ir ji pati.
Pirmą kartą iš tikrųjų ji.
