Olegas tylėdamas ištraukė piniginę iš jos rankinės, net nepažvelgęs į Mariną.
Jis išėmė kortelę ir padavė ją pardavėjai. Ta kaip tik vyniojo apyrankę su sodriai mėlynais akmenimis į aksominę dėžutę,
o Tamara Stepanovna jau su malonumu suko riešą, stebėdama, kaip šalti, sunkūs blizgantys akmenys gula ant jos odos.
Terminalas supypsėjo.
Iš aparato lėtai išlindo čekis – balta juostelė.
Olegas net nepažvelgė į sumą.
— Mama, su artėjančia švente, — tarė jis ir pabučiavo motiną į skruostą.
Marina stovėjo tylėdama prie vitrinos.
Ji tylėjo, kol Tamara Stepanovna skambino draugėms, beveik springdama iš džiaugsmo:
„Įsivaizduok, kokį sūnų aš turiu! Kokia dovana!“
Ji tylėjo automobilyje, kai Olegas vėl įlindo į jos rankinę — šįkart ieškodamas servetėlių, tarsi tai būtų jo paties kišenė.
Ji tylėjo visą vakarą.
O naktį, kai jis užmigo, ji išėmė jo kortelę iš piniginės ir įsidėjo ją į savo piniginę — tiksliai į tą vietą, kur paprastai gulėdavo jos pačios.
Savo kortelę ji paslėpė komodoje, po apatiniu trikotažu, skyriuje, į kurį jis niekada nežiūrėdavo.
Ir tada gulėjo, žiūrėdama į lubas, su jausmu, kad pirmą kartą per ilgą laiką padarė kažką teisingo.
Viskas prasidėjo prieš tris savaites.
Tamara Stepanovna sėdėjo jų virtuvėje, gėrė arbatą ir kalbėjo lėtai, apgalvotai, tarsi sverdama kiekvieną žodį:
— Mano kaimynė Liuda šventė jubiliejų restorane ant krantinės.
Visas kiemas jau savaitę apie tai kalba. Aš, žinoma, ne iš tų, bet šešiasdešimt penkeri — rimta data.
Olegas linkčiojo.
Marina pjaustė agurkus ir stengėsi neklausyti.
— Reikia kažko padoraus. Užmiesčio klubo, muzikos, kokių penkiasdešimties svečių. Kad būtų ką prisiminti.
— Tamara Stepanovna, o kas už tai mokės? — neištvėrė Marina.
Anyta pažvelgė į ją taip, lyg būtų išgirdusi kažką nepadoraus.
— Marinute, prie ko čia pinigai? Juk mes šeima. Tokia šventė būna kartą per penkerius metus, o tu jau skaičiuoji.
— Aš neskaičiuoju. Aš noriu suprasti, kas mokės.
Olegas atsistojo, padėjo Marinai ranką ant peties.
Per stipriai suspaudė.
— Paskui aptarsime, gerai?
Bet „paskui“ taip ir neatėjo.
Po dviejų dienų Marinai į telefoną atėjo pranešimas apie nuskaitymą.
Avansas už banketinę salę.
Ji paskambino vyrui.
— Tu išprotėjai?
— Aš rezervavau. Mama paprašė, o laisva buvo tik viena data.
— O paklausti manęs negalėjai?
— Marina, tai mano mama. Tu juk supranti.
Ji suprato.
Dešimt metų suprato.
Suprato, kai Olegas vežiodavo motiną pas gydytojus automobiliu, kurį nupirko Marina.
Suprato, kai anyta ateidavo vakarieniauti keturis kartus per savaitę, nes „pas sūnų visada skaniau“.
Suprato, kai sąskaitos išrašuose matydavo pervedimus motinai — sumas, apie kurias sužinodavo tik iš banko.
Jo alga buvo simbolis.
Jos premijos — šeimos biudžetas.
— Tai tavo mama, bet mano kortelė.
— Tu daugiau uždirbi. Kas čia tokio?
Ji padėjo ragelį.
Atsisėdo ant sofos. Atidarė skaičiuotuvą.
Susiskaičiavo, kiek uždirbo per metus.
Kiek išėjo hipotekai už bendrą butą — registruotą abiem, bet mokamą tik jos.
Kiek automobiliui, maistui, sąskaitoms, dovanoms jo motinai.
Kiek per metus įnešė Olegas.
Skaičius buvo juokingas.
Marina kreivai nusišypsojo ir uždarė telefoną.
Vakare Olegas grįžo namo, pasišildė vakarienę ir atsisėdo priešais ją.
— Kodėl tu tokia pikta?
— Aš nepikta.
— Aš matau.
Ji uždarė nešiojamąjį kompiuterį ir pažvelgė į jį.
Į minkštą veidą, kuris kadaise atrodė geras.
Į rankas, kurios jau seniai jos nebelietė.
Į ramų pasitikėjimą žmogaus, už kurį sprendimus visada priimdavo kiti.
— Olegai, ar tu supranti, kiek kainuos tas jubiliejus?
— Na… brangiai. Bet tai svarbu.
— Kam svarbu?
— Mamai. Ir man.
— O man?
Jis sumirksėjo.
— Prie ko tu vedi?
— Prie to, kad aš nemokėsiu už šventę, apie kurią manęs niekas neklausė.
Jis padėjo šakutę ir pašaipiai šyptelėjo.
— Tai iš savo pinigų man mokėti? Tu juk žinai mano algą.
— Būtent todėl šventė ir turi atitikti tavo algą.
Jis pašoko taip staigiai, kad kėdė sugirgždėjo.
— Žinai, Marina, tu tapai kieta. Anksčiau suprasdavai, kad šeima — tai ne tik pinigai.
— Anksčiau aš buvau kvaila, — ramiai pasakė ji. — Dabar aš tiesiog pavargau tokia būti.
Jis trenkė durimis.
Marina liko sėdėti.
Ir pirmą kartą per daugelį metų pajuto ne kaltę, o palengvėjimą.
Likus savaitei iki jubiliejaus jai paskambino iš sostinės biuro.
Pasiūlė vyriausiosios kontrolierės pareigas — persikėlimą, būstą įmonės sąskaita, tris kartus didesnį atlyginimą.
Marina klausėsi ir suprato: tai ne šiaip darbas.
Tai buvo išėjimas.
— Ar galiu atsakyti po savaitės?
— Lauksime.
Ji padėjo ragelį ir apsižvalgė bute.
Baldai, kuriuos rinkosi pati.
Šaldytuvas su magnetukais iš kiekvienos Tamaros Stepanovnos kelionės.
Gyvenimas, kuriame ji buvo ne žmona, o bankomatas.
Atsakymas jau buvo paruoštas.
Beliko tik teisingai išeiti.
Tą patį vakarą ji paėmė Olego piniginę, ištraukė jo algos kortelę ir įsidėjo pas save.
Savo kortelę paslėpė komodoje.
Sąžininga.
Atėjo jubiliejaus diena.
Užmiesčio klubas skendo gėlėse, padavėjai zujo su padėklais, svečiai sėdo prie stalų.
Marina atvyko paskutinė, vilkėdama tamsiai mėlyną suknelę.
Olegas puolė prie jos, paraudęs, suprakaitavęs.
— Kur tu buvai? Mama jau penktą kartą klausia!
— Ruošiausi.
Tamara Stepanovna spindėjo stalo gale.
Apyrankė žėrėjo ant jos riešo.
Tostai liejosi, saldūs ir ilgi.
Kai atnešė desertą, priėjo administratorius su aplanku.
— Reikia uždaryti sąskaitą.
Olegas automatiškai įkišo ranką į Marinos rankinę.
Terminalas supypsėjo.
— Atsisakyta.
— Nepakanka lėšų.
Tyra tyla.
— Ten tavo alga, Olegai, — ramiai pasakė Marina. — Viskas, ką šiais metais įnešei į šeimą. Salotoms užteks. Prestižui — ne.
Tamara Stepanovna pradėjo vaikščioti nuo stalo prie stalo.
Marina atsistojo.
— Kur tu eini?! — sušuko Olegas.
— Namo. Krautis daiktų. Aš sutikau su darbo pasiūlymu.
— Tu negali mums taip padaryti!
— Galiu. Aš tai jau padariau. Tiesiog dešimt metų per vėlai.
Ji išėjo.
Po mėnesio ji jau sėdėjo naujame biure su vaizdu į upę.
Jokių nuskaitymų.
Jokių reikalavimų.
Olegas rašė.
Ji trynė.
Vieną vakarą ji sustojo prie juvelyrinės parduotuvės vitrinos.
Ten gulėjo apyrankė su mėlynais akmenimis.
Beveik tokia pati.
Marina pažvelgė į ją — ir nuėjo toliau.
Jai nebereikėjo niekam nieko įrodinėti.
Ne sau.
Ne jiems.
Ji ėjo vakaro miestu, ir kiekvienas žingsnis priklausė tik jai.
