Koridoriuje tvyrojo kvapas, tarsi blogai vėdinama pirtis būtų sumaišyta su rūgščiu, sustovėjusio, stipraus alkoholio tvaiku – tuo aštriu,
į odą ir drabužius įsigeriančiu kvapu, kuris po vyriškų plepalų dar kelias dienas lieka ore. Vadimas grįžo namo kaip nugalėtojas.
Aš kaip tik valiau purvą nuo savo batų, kai jis išniro priešais mane, net nenusivilkęs palto.
„Olja, mums reikia pasikalbėti. Griežtai ir atvirai.“
Aš ištiesėjau nugarą. Jo rankoje nebuvo nei duonos, kurios jo prašiau, nei mandarino. Tik telefonas ir tas išpūstas, lipnus pasididžiavimas, kuris jau sunkino orą aplink jį.
„Na, pirmyn“, – atsakiau ir nuėjau į virtuvę nusiplauti rankų.
Jis nusekė paskui mane, vis dar su batais. Sustingo durų staktoje, sukryžiavęs rankas – kaip Napoleonas virtuvės mūšio lauke.
„Mes paskaičiavome… su vyrais… ir, na… tu gyveni mano sąskaita.“
Vanduo iš čiaupo šniokštė, bet kiekvieną jo žodį girdėjau krištolo aiškumu. Užsukau vandenį, nusausinau rankas ir lėtai atsisukau į jį.
„Įdomu. Ir kaip tu prie to priėjai?“
„Matematika, Olja. Viskas paprasta.“ – Jis mostelėjo pirštu ore. – „Kas moka hipoteką? Aš. Kas rūpinasi automobiliu? Aš. O kam tu leidi savo pinigus? Drabužiams?
Nesąmonėms? Aš perskaičiavau: aš tave visiškai išlaikau.“
Aš žiūrėjau į jį – į jo plinkančią kaktą, į pilvą po megztiniu, į tą megztinį, kurį jam nupirkau per praėjusias Kalėdas,
ne patį pigiausią. Dešimt metų buvome susituokę. Dešimt metų aš balansavau biudžetą, kad jis galėtų jaustis vyru, net kai šaldytuvas būdavo tuščias.
„Ir ką tu siūlai?“
– paklausiau lediniu balsu.
„Atsiskyrimą. Visišką.“ – Jis nusišypsojo nugalėtojo šypsena.
– „Tu mane apiplėši, tai maitinkis pati! Elektrą ir dujas dalijamės. Maistas – kiekvienas sau. Aš niekada nepasirašiau tavęs išlaikyti.“
„Gerai.“
Tas vienintelis žodis visiškai jį išmušė iš vėžių. Jis tikėjosi riksmų, pasiteisinimų, galbūt ašarų.
„Ką reiškia ‚gerai‘?“
„Aš sutinku. Nuo šios akimirkos kiekvienas atsako už save.“
Aš atidariau šaldytuvą. Pasiėmiau dažytojų lipnią juostą – likusią nuo pusiau suremontuotos vaikų kambario sienos,
kuri taip ir liko nebaigta – ir nė žodžio netarusi priklijavau storą juostą skersai lentynų.
„Dešinė – tavo, kairė – mano. Nemaišyti.“
Vadimas prunkštelėjo, akivaizdžiai patenkintas, kaip lengvai „parazitė“ buvo palaužta.
„Pagaliau. Seniai taip reikėjo. Dabar bent jau galėsiu taupyti normaliam laivui.“
Pirmą savaitę jis vaidino gaidį. Pirko akcijines dešreles, baltą duoną. Valgė jas su kečupu, garsiai kramtydamas.
„Matai?“ – sakė jis pilna burna. – „Du šimtai kronų vakarienei. O tu vis: ‚Reikia mėsos‘, ‚Reikia daržovių‘. Švaistūnė.“
Aš tylėdama valgiau savo vakarienę – keptą upėtakį su šparagais. Citrinos ir rozmarino kvapas užpildė virtuvę, išstumdamas cheminį kečupo tvaiką.
Vadimas žvilgtelėjo į mano lėkštę, nuryjo seilę, nutilo. Jo pasididžiavimas neleido prisipažinti, kad dešrelės jam jau seniai iki gyvo kaulo įgriso.
Po dviejų savaičių prasidėjo tikrasis gyvenimas.
„Olja, mano skalbimo milteliai baigėsi. Duok man truputį savų.“
„Mes turime atskiras sąskaitas, Vadimai. Mano skalbimo milteliai skirti jautriems audiniams, brangūs. Nusipirk sau.“
„Tu rimtai? Ar tyčiojiesi iš manęs?“ – išsprūdo jam.
„Aš iš nieko nesityčioju. Tai tiesa. Tu pats taip norėjai.“
Jis trenkė vonios durimis. Vakare pamačiau, kaip jis trina marškinių apykaklę ūkišku muilu. Marškiniai buvo pilki, švarūs, bet be spalvos.
Anksčiau aš rūpinausi, kad jis visada atrodytų nepriekaištingai – skyriaus vadovas, tai buvo svarbu. Dabar jis atrodė kaip žmogus, turintis problemų namuose. Aš žinojau, jo kolegos tai jau pastebėjo – mažas miestas.
Tačiau tikrasis išbandymas atėjo šeštadienį. Motinai, Tamarai Igorevnai, buvo gimtadienis. Šešiasdešimt metų. Šventa data.
Anksčiau aš pradėdavau ruoštis likus savaitei. Meniu, veršiena iš patikimo mėsininko, ikrai, trijų rūšių tortai, nes „Tamara Igorevna nevalgo pirktinių“.
Trečiadienį Vadimas paklausė, spoksodamas į telefoną:
„Ar jau suplanavai meniu? Mama atvažiuoja, teta Liudmila su vyru, Smetkinai. Apie dešimt žmonių.“
„Aš?“ – nuoširdžiai nustebusi paklausiau.
– „Vadimai, ar pamiršai? Mes valgome atskirai. Tavo mama – tavo viešnia. Koks čia mano reikalas?“
Jis pabalo.
„Ar tu išprotėjai? Tai jubiliejus! Mama tikisi vaišių!“
„Tada ir organizuok. Už savo pinigus. Juk tu dabar turtingas, taupai mano sąskaita.“
„Aš… neturiu laiko! Aš dirbu!“
„Aš taip pat dirbu, Vadimai. Nuo aštuonių iki penkių. Tvarkykis pats.“
Piktas jis išlėkė. Aš žinojau, kad jis nieko neparuošė. Net kiaušinienės, tikriausiai, nebūtų sugebėjęs iškepti.
Šeštadienis atėjo greitai.
Ryte nuėjau pas kirpėją, paskui atsisėdau kavinėje. Ramiai išgėriau kavos, suvalgiau kruasaną. Likus pusvalandžiui iki svečių, grįžau namo.
Butas kvepėjo panika ir pridegusiais svogūnais. Vadimas nervingai lakstė po virtuvę. Ant stalo stovėjo plastikiniai indai iš netoliese esančio prekybos centro: sulipę salotų mišiniai,
apvytusios mėsos riekelių lėkštės ir keptas viščiukas, kuris, atrodė, pasidavė dar kepimo metu.
„Tu rimtai?“ – parodžiau į stalą.
„Padėk man!“ – maldavo jis. – „Bent jau sudėk į lėkštes!“
„Salotinės stovi viršuje. Jos tavo.“
Pasigirdo skambutis.
Tamara Igorevna įžengė kaip karalienė. Supūsti plaukai, brangūs kvepalai, nauja, blizganti suknelė. Iš paskos – visa giminaičių virtinė.
„Su gimtadieniu!“ – Vadimo šypsena labiau priminė skausmingą grimasą.
Svečiai įėjo. Sustingo.
Ant stalo buvo patiesta staltiesė – vienintelė, kurią aš padėjau. Ant jos vienišai glaudėsi plastikinės dėžutės ir supjaustytas viščiukas. Nei šaltienos, nei torto, nei liežuvio salotų.
„Kas… čia?“ – Tamara Igorevna sustojo. Jos antakiai pakilo iki kuodo.
„Prašau, mama… salotos… viščiukas…“ – sumurmėjo Vadimas.
„Iš plastiko?“ – prunkštelėjo teta Liudmila. – „Olja, ar tu sergi? Ar mes buvome nelaukti?“
Visų akys nukrypo į mane. Aš sėdėjau ant sofos, šviežiai susišukavusi, ramiai vartydama žurnalą.
„Aš sveika, Liudmila Ivanovna. Mes tiesiog dabar gyvename pagal naują šeimos modelį. Europietišką.“
„Kokį dar modelį?“ – jos balsas tapo ledinis.
„Atskiri biudžetai.“ – Aš atsistojau. – „Vadimas sako, kad aš gyvenau jo sąskaita. Jis pasakė: ‚Maitinkis pati.‘ Taip ir darau. O savo svečius jis vaišina už savo pinigus.“
Kambaryje nusileido tiršta tyla.
„Vadik?“ – motina atsisuko į sūnų. – „Ar tai tiesa?“
„Mama, aš tik norėjau… optimizuoti… hipoteką…“
„Optimizuoti?“ – sušnibždėjo ji. – „Tai visus tuos metus, kai aš gyriau stalą… viską darė Olja?“
„Kartu…“
„Nemeluok!“ – Aš atidariau stalčių, ištraukiau segtuvą. – „Aš esu buhalterė, Vadimai. Ir aš myliu skaičius.“
Aš padėjau ataskaitą ant stalo.
„Štai ji. Vieneri metai. Maistas, buitis, dovanos, tavo dantys, Tamara Igorevna, Vadimo drabužiai… beveik milijonas. Tavo paskola: 360 tūkstančių.“
Aš pažvelgiau į svečius, kurie tylėdami stebėjo.
„Taigi aš tave išlaikiau. Aš tave aprengiau, aš tau dengiau nugarą. O tu manei, kad tai – už dyką.“
Vadimas stovėjo nuleidęs galvą. Jis neturėjo ką pasakyti.
Tamara Igorevna dūrė šakute į mėsos riekelę, pažvelgė į ją, tada į sūnų.
„Gėda“, – tyliai tarė ji. – „Maniau, kad užauginau vyrą.“
Ji atsisuko į mane.
„Atleisk man, Olja.“
„Aš tavęs nelepino. Aš mylėjau.“
Ji atsistojo.
„Eime, pavalgysime mieste. Aš moku. O tu lik čia. Taupyk.“
Jie išėjo. Visi. Durys trenkėsi. Liko tik viščiuko kvapas.
Vadimas sukniubo.
„Ar tu patenkinta?“ – sudejavo jis.
„Tu tai padarei. Aš tik nustojau tave dengti.“
Nuėjau į miegamąjį. Pasiėmiau lagaminą.
„Kur tu eini?“
„Išeinu.“
„Ne! Mes šeima!“
„Buvome. Iki tol, kol tu pradėjai skaičiuoti.“
Užtraukiau užtrauktuką.
„Raktas ant stalo. Aš paduosiu skyryboms. Paskolą mokėsi tu. Juk tu vyras.“
Išėjau. Oras buvo skaidrus. Išsikviečiau taksi ir žinojau, kad pirmą kartą gyvenime manęs niekas nebelaikys, ir ši laisvė buvo tylesnė už bet kokį pergalės šūksnį.
