— Na, štai, Marinka, dabar tu turtinga paveldėtoja, – Viktoras atsilošė krėsle ir nusijuokė taip garsiai, kad notaras nevalingai suraukė antakius.
Pjūklai tau atiteko, seni obliai. Gali dirbtuvę atsidaryti – arba, jei pasiseks, atiduoti viską į metalo laužą.
— Ak, liaukis, Viktorai, – pasakė Angela, prisidengdama burną delnu, bet kikenimas vis tiek prasiveržė pro pirštus.
Aš jau įsivaizduoju, kaip ji dabar su ta skrynia tampysis po visą miestą. Marina, gal iškart nešikus iškviesti? Ar pati susitvarkysi su savo „turtu“?
Jos nagai buvo nulakuoti ryškiai rožine spalva, plaukai sudėti tobulomis garbanomis, nuo jos sklido saldžiai sunkus kvepalų kvapas.
Ji demonstratyviai glaudėsi prie Viktoro, tarsi pabrėždama savo priklausomybę.
Marina sėdėjo priešais juos, apsivilkusi senu pilku paltu, ramiai sudėjusi rankas ant kelių.
Ji žiūrėjo pro langą, už kurio lapkričio lietus tirpdė miestą į pilką, išplaukusį dėmę, ir tylėjo.
Notaras kostelėjo ir vėl pasilenkė prie dokumentų.
Pagal testamentą Viktorui Pavlovičiui pereina namas su žemės sklypu privačiame rajone bei santaupos, esančios mirusiojo sąskaitoje.
Marinai Fiodorovnai atitenka medinė skrynia su įrankiais, taupomoji knygelė, 1987 metais išduota jos vardu, ir užantspauduotas vokas.
Šį voką būtina atplėšti čia, visų šalių akivaizdoje.
O kam to reikia? Viktoras jau vartė namo dokumentus, braukė pirštu per eilutes. Koks dar vokas? Ar tėvas senatvėje visai…?
Tokį buvo mirusiojo valia, – ramiai atsakė notaras ir padavė Marinai pageltusį voką su raudonu vaško antspaudu.
Angela pasilenkė prie Viktoro ir kažką jam sušnibždėjo. Jis šyptelėjo ir linktelėjo. Tada ji prabilo garsiau:
Vitjuška, parduokime tą namą iš karto.
Butui miesto centre tikrai užteks, dar ir automobiliui liks. O gal išvis važiuokime į Sočį – ten dabar nekilnojamojo turto kainos kyla.
Marina pralaužė antspaudą ir išskleidė lapą. Uošvio raštas buvo didelis, neramus, raidės šokinėjo po popierių.
Pirmoji eilutė smogė kaip į skrandį – jai apsvaigo galva.
Marinuška, aš viską žinojau. Apie Angelą. Apie tai, kaip jis tave paliko, kol aš dar gyvas gulėjau lovoje.
Apie tai, kaip tu paskutinius pinigus leidai mano tabletėms, o jis tuo metu su naująja meiluže vaikščiojo po restoranus.
Marina trisdešimt dvejus metus dirbo kepykloje, paskutinius penkiolika iš jų slaugė uošvį.
Vyras niekada jo nelankė – sakė, kad negali to pakelti, širdis neatlaikys.
Tačiau žvejybai su draugais širdies pakakdavo.
Ir pasisėdėjimams kavinėse taip pat.
Marina keitė patalynę, atsargiai vartė seną vyrą, skaitydavo jam laikraščius, kai silpo regėjimas, skaičiavo kiekvieną rublį vaistams.
Viktoras tuo metu skaičiavo tik viena: kiek dar liko laukti, kol viskas baigsis.
Uošvis buvo nekalbus, irzlus, retai dėkodavo. Tačiau likus mėnesiui iki mirties jis pasikvietė ją ir paprašė atnešti iš sandėliuko seną skrynią.
Ilgai joje knaisiojosi, tarp kaltų ir oblių, kol galiausiai ištraukė susiglamžiusį voką.
Marin, tu gera, – tarė jis, žiūrėdamas į ją, ir pirmą kartą per visus tuos metus jo žvilgsnis buvo švelnus. – Ne tokia kaip jis. Aš viską sutvarkysiu teisingai. Tik Viktorui nė žodžio.
Po savaitės atėjo notaras. Senis padiktavo testamentą, Marina pasirašė keletą popierių kaip liudytoja, net nesigilindama.
Dar po trijų savaičių uošvio nebeliko.
Per laidotuves Viktoras neverkė. Tik linkčiojo priimdamas užuojautas. Po gedulingų pietų jis dingo – pasakė, kad šiose sienose jam trūksta oro.
Marina plovė indus, tvarkė stalą, o tyla bute buvo tokia tiršta, kad spengė ausyse.
Pirmą kartą per penkiolika metų ji liko viena – be būtinybės naktį keltis patikrinti, ar kas nors dar kvėpuoja.
Po dviejų savaičių Viktoras susikrovė daiktus. Angela laukė apačioje prie namo, vilkėdama baltą avikailio paltą, ryškią kaip skalbimo miltelių reklama.
Marina stovėjo už užuolaidos prie lango ir žiūrėjo, kaip vyras krauna krepšius į automobilį. Ji laukė, kad jis atsisuktų, pasakytų bent ką nors.
Bet jis tiesiog įsėdo ir nuvažiavo.
Pagalvė tą naktį buvo šlapia – bet niekas to nematė.
Na štai, namas mano, santaupos irgi mano, – patenkintas kalbėjo Viktoras, vartydamas dokumentus. – Tėvas viską padarė teisingai – paliko sūnui.
O tu, Marina, nesijaudink, gal tavo knygelėje dar liko kelios kapeikos iš sovietinių laikų. Duonai užteks.
Vitjuška, o kam išvis reikalingi tie įrankiai? – kikeno Angela. – Gal išmeskime visą tą šlamštą?
Marina pakėlė akis nuo laiško. Pažvelgė į juos abu – jį, atsipalaidavusį, savimi patenkintą, ir ją šalia, tarsi prizą.
Tada vėl nuleido žvilgsnį į eilutes, parašytas drebančia mirštančio žmogaus ranka.
Galvojai, kad aš negirdžiu, kaip tu naktimis verki virtuvėje? Girdėjau. Viską girdėjau. Sienos plonos. O dabar klausyk, Marinuška.
Taupomoji knygelė tavo vardu – ten guli mano draudimo išmoka už gamybinę traumą. Tai buvo dideli pinigai. Aš juos padėjau tavo vardu tada, kai tu atėjai į mūsų namus kaip marti – norėjau patikrinti, kokia tu.
Tu patikrinimą išlaikei. Jis – ne. Pinigai visus tuos metus gulėjo, augo palūkanos. Dabar ten bent penkis kartus daugiau nei vertas šis namas. Gal ir daugiau.
Marina pakėlė galvą ir pažvelgė į notarą. Jis linktelėjo ir ištraukė dar vieną dokumentą.
Marina Fiodorovna, pagal banko pažymą jūsų taupomojoje knygelėje esanti suma daug kartų viršija Viktorui Pavlovičiui testamentu palikto nekilnojamojo turto vertę.
Tai kapitalas, kurio pakaktų įsigyti kelis nekilnojamojo turto objektus miesto centre.
Tyla nukrito staiga, tokia tanki, kad buvo girdėti, kaip už lango šlama lietus.
Viktoras sustingo, popieriai išslydo jam iš rankų.
Angela nustojo kikenti, pažvelgė tai į notarą, tai į Mariną – jos akyse sužibo baimė.
Palauk… ką reiškia daug kartų? – Viktoras išsitiesė. – Kiek ten?
Tikslios sumos be Marinos Fiodorovnos sutikimo aš įvardyti negaliu, – ramiai pasakė notaras. – Tačiau kalbame apie labai reikšmingą kapitalą.
Vitjuška, čia turbūt klaida, – Angela įsikibo jam į ranką, jos balsas tapo klyksmingas. – Tai juk sena sovietinė knygelė… ten nieko negali būti.
Viktoras išbalo, paskui paraudo, tada vėl išbalo. Jis žiūrėjo į Mariną, ir akyse atsirado panika.
Marina lėtai sulankstė laišką ir įdėjo jį atgal į voką. Jos rankos nebedrebėjo.
Na štai, Marinka, dabar tu turtinga paveldėtoja, – tyliai pakartojo ji.
Viktoras pašoko, apėjo stalą, bandė paliesti jos petį. Jo šypsena buvo iškreipta, apgailėtina.
Marin, mes juk šeima… tiek metų kartu. Pasikalbėkime ramiai, žmogiškai. Tėvas tikrai norėjo, kad viską spręstume kartu. Aš juk tau ne svetimas.
Marina atsistojo, pastūmė kėdę, paėmė dokumentus ir voką.
Pažįstamas jo odekolono kvapas dūrė į nosį – anksčiau jis jai buvo kaip namai. Dabar tiesiog pykino.
Ramiai pasikalbėti? – ji pažvelgė jam į akis, ir jis žengė žingsnį atgal. – Kaip tada, kai tu ramiai išsikraustei po dviejų savaičių po laidotuvių?
Arba kai prašiau padėti pakelti tavo tėvą, o tu ramiai išėjai pas ją?
Angela pašoko.
Tu rimtai? – rėkė ji Viktorui. – Tu man žadėjai Sočį, automobilį, gyvenimą! O dabar pasirodo, kad ji turi daugiau pinigų nei tu?
Marina ramiai užsisegė paltą, apsirišo skarelę. Pažvelgė į Angelą – ir ta nutilo.
Jūs juokėtės iš mano skrynios, – tyliai tarė Marina. – Bet ji man brangesnė už visus jūsų gyvenimo planus.
Nes ji priklausė žmogui, kuris suprato, kas yra garbė. Jūs to niekada nesuprasite.
Ji linktelėjo notarui ir nuėjo link durų. Už nugaros kilo riksmai, priekaištai, isterija.
Durys užsidarė.
Laiptais leidžiantis kvėpuoti darėsi lengviau.
Lauke dulksnojo šaltas lapkričio lietus – bet Marinai buvo šilta.
Stotelėje ji atsisėdo ant šlapio suoliuko, išsitraukė voką ir dar kartą perskaitė laišką. Pačiame gale, smulkiu, drebančiu raštu, buvo prierašas:
Gyvenk, Marinuška. Tu užsitarnavai šį gyvenimą. Ir būtinai pasiimk mano skrynią – pačiame dugne guli nuotrauka. Aš su tavo močiute, mes jauni. Norėjau, kad tu žinotum:
Aš tave mačiau. Ačiū tau už viską.
Marina verkė. Ir šypsojosi.
Autobusas atvažiavo po dešimties minučių. Ji atsisėdo prie lango. Trys praleisti Viktoro skambučiai.
Vienas paspaudimas – užblokuoti.
Pilkas miestas slinko pro šalį. Marina prispaudė krepšį prie krūtinės ir kvėpavo laisvai.
Pirmą kartą per penkiolika metų.
