Virtuvėje, kurioje karaliavo Zinaida Petrovna, nekvepėjo namų šiluma – ten tvyrojo pasenusių „Lancôme“ pudros likučių kvapas ir totalinis taupymas.
Net oras atrodė užsistovėjęs, lyg šeimininkė bijotų praverti langą – neduok Dieve, dar išskris viena apmokėta šilumos kalorija.
Paša, vos prieš valandą grįžęs iš komandiruotės, godžiai kimšo kotletus.
Mėsos juose buvo gal trisdešimt procentų, visa kita – duona ir svogūnai. Po dviejų mėnesių šiaurėje jis to net nepastebėjo.
Marina sėdėjo priešais, nervingai tampydama staltiesės kraštą. Džinsų kišenėje gulėjo plastikinis testas – „Frautest“. Dvi ryškiai raudonos juostelės, švytinčios kaip viltis naujam gyvenimui.
Ji laukė, kol Paša baigs valgyti.
— Paša… — Marina giliai atsiduso, širdis daužėsi kažkur gerklėje. — Aš turiu tau dovaną. Ne materialią.
— Hm? — jis pakėlė galvą ir nusivalė burną rankos nugarėle. — Staigmena?
Marina tylėdama ištraukė testą ir padėjo jį ant stalo, tarp druskinės ir lėkštės su duona.
— Tu tapsi tėvu. Aštuonios savaitės.
Paša sustingo. Duonos gabalas liko pakibęs pusiaukelėje iki burnos. Jis sumirksėjo, virškindamas išgirstą žinią, ir lėtai, nedrąsiai jo veide pradėjo rastis šypsena.
— Rimtai? Tikrai? Marina, tu nejuokauji?
Tą akimirką į pokalbį įsijungė sunkioji artilerija.
Zinaida Petrovna, iki tol stovėjusi prie viryklės nejudėdama lyg prižiūrėtoja kolonijoje, staigiai atsisuko.
Jos veide nebuvo džiaugsmo – tik mokesčių inspektorės žvilgsnis, aptikusios neapskaitytas pajamas.
— Aštuonios savaitės, sakai? — jos balsas girgždėjo lyg neįteptas vežimas.
Ji priėjo prie stalo, manikiūruotu pirštu nustūmė testą tarsi negyvą tarakoną ir atidarė stalčių.
Iš ten išlindo stalo kalendorius su kačiukais ir skaičiuotuvas.
— Mama, kas čia dabar? — Paša sutrikęs žvilgčiojo tai į žmoną, tai į motiną.
— Palauk, sūnau. Skaičiai mėgsta tylą, — nukirto Zinaida.
— Taigi. Dešimtą lapkričio tu išvažiavai į komandiruotę, o šiandien, sausio penkioliktą, grįžai.
— Ji pakėlė akis ir įsmeigė jas į Mariną, pilnas ledinės paniekos. — Aštuonios savaitės – tai du mėnesiai. Tavęs nebuvo du mėnesius ir penkias dienas. Nesutampa, mieloji.
Debetas su kreditu nesueina.
Marina pajuto, kaip kraujas nuteka iš veido.
— Zinaida Petrovna, apie ką jūs kalbate? Tai akušerinis terminas! Gydytojai skaičiuoja nuo pirmos paskutinių mėnesinių dienos, o ne nuo pastojimo! Pastojimas buvo kaip tik prieš Pašos išvykimą!
Uošvė paniekinamai šnarpštelėjo.
— Akušerinis… — pašaipiai pakartojo ji. — Čia kaip džedajaus pasas. Gali nupiešti, ką nori. Yra faktai. Yra skaičiai. Mus laikai idiotais? Ar galvoji, kad mes pasakomis gyvenam?
— Mama, bet gydytojai… — pradėjo Paša, tačiau jo balse jau nebeliko užtikrintumo. Jo žvilgsnis užkliuvo už skaičiuotuvo, ir paprasta motinos aritmetika jam atrodė įtikinamesnė nei sudėtinga žmonos biologija.
— Gydytojai rašo tai, ką jiems pasako tokios… gudrios ponios, — Zinaida užvertė kalendorių. — Stebuklai, ar ne? Vos vyras už durų – ir staiga „akušerinis terminas“. Motyvacija aiški: dabar tu su pinigais, gera alga. Pats laikas įsitvirtinti.
Marina pašoko, kėdė su cypimu nuslydo per grindis.
— Ką jūs čia šnekate?! Tai Pašos vaikas!
— Dar pažiūrėsim, kieno čia „turtas“, — Zinaida sukryžiavo rankas. — Aš tau dar per vestuves sakiau: saugokis.
Ji palinko prie sūnaus ir tyliai, bet mirtinai ištarė:
— Ar tikrai nori aštuoniolika metų arti dėl svetimo kraujo? Gadinti sveikatą, kol ji čia su kažkuo kitu derins savo „terminus“? Aš tave perspėjau.
Paša pažvelgė į Mariną. Džiaugsmas iš jo akių dingo, vietoj jo sužibo nepasitikėjimas, pakurstytas motiniškos „logikos“.
— Marina… — sumurmėjo jis. — O rimtai… kas čia su tom datom?
Marina žiūrėjo į vyrą. Prieš kelias minutes jis buvo žmogus, su kuriuo ji planavo, kur statys lovelę.
Dabar prieš ją sėdėjo išsigandęs gyvūnas. Paša vengė jos žvilgsnio, svarstė, kas baisiau – motinos pyktis ar žmonos ašaros.
Laimėjo, žinoma, motina.
— Paša, kodėl tu tyli? — Marinos balsas drebėjo, bet ji nešaukė. — Tu juk žinai, kad aš niekur nevaikščiojau. Aš tavęs laukiau.
— Baik spausti gailestį! — staiga suriko Paša.
Jis pašoko, kėdė trenkėsi į sieną. Klasikinė silpno vyro reakcija: kai neturi argumentų, kelk balsą.
— Ką tu man čia pasakoji?! — jis bakstelėjo pirštu į kalendorių. — Aš moku skaičiuoti! Aštuonios savaitės – du mėnesiai, manęs nebuvo! Galvoji, aš visiškas idiotas?
Akušerinis… Dar būtum pasakiusi, kad nuo šventosios dvasios!
— Tai medicininis faktas! — Marina bandė paimti jo ranką, bet jis ją atitraukė.
— Eik su manim pas gydytoją! Bent jau pagūglink!
— „Google“ – idiotams, — įsiterpė Zinaida, patenkinta lyg režisierė per egzekuciją.
— Ten prirašys bet ką, svarbu, kad klinikos uždirbtų. Echoskopija kainuoja tūkstančius. Verslas tai, sūnau. O tu – ne rėmėjas.
Paša šniurkštelėjo. Motinos žodžiai krito ant derlingos dirvos – godumo ir nepasitikėjimo savimi.
— Trumpai tariant, — jis išsitraukė telefoną. — Aš ne kvailys. Man nereikia svetimų priekabų.
— Paša, tai tavo sūnus! Ar dukra!
— Aha. Iš kaimyno, dėdės Vanios.
Zinaida nusprendė, kad laikas baigti šį cirką, žengė į priekį ir nustūmė Mariną link išėjimo.
— Taigi. Du variantai. Arba rytoj eini į kliniką ir ištaisai šią „skaičiavimo klaidą“. Arba krauniesi daiktus dabar pat. Mums nereikia prielipų su prigimdytais vaikais.
— Aš nedarysiu aborto! — užspringo Marina. — Tai laukiamas vaikas!
— Na, tada antras variantas, — gūžtelėjo Zinaida. — Paša, girdi? Ji pasirinko „investuotoją“ iš šono.
Paša pažvelgė į motiną, paskui į Mariną. Akimirkai sužibo abejonė, bet baimė pasirodyti „lochu“ nugalėjo.
— Aš užblokavau tavo papildomą kortelę, — sumurmėjo jis. — Profilaktiškai. O tai prasidės: vitaminai, taksi, nervų gydymas… Sukis pati.
Telefonas suvibravo.
„Kortelė .4589 užblokuota savininko.“
Vienu piršto paspaudimu jis atkirto ją nuo pinigų ir maisto.
— Lauk, — tyliai pasakė Zinaida. — Daiktus pasiimsi vėliau, jei įrodysi, kad jie tavo.
Marina suprato: kalbėtis beprasmiška. Betoninė siena iš kvailumo ir šykštumo.
Ji apsisuko, rankos drebėjo, batų užtrauktukas strigo, lagamino pasiimti neleido.
— Kur eini? — sulojo uošvė. — Į miegamąjį neik! Ten pinigai. Aš jus pažįstu.
Marina griebė plastikinį maišelį iš prieškambario, iškratė tuščias alaus skardines, įmetė pasą, smulkius pinigus, pakrovėją ir šiltas sportines kelnes.
— Tu dar gailėsies, Paša, — tarė ji stovėdama tarpduryje.
— Uždaryk duris iš lauko, — atsklido iš virtuvės.
Spyna spragtelėjo.
Anapus Zinaida užkaitė virdulį.
— Na štai. Bent jau dabar tiksliai žinom. O tai dar būtume mokėję alimentus už katę maiše.
Marina priglaudė kaktą prie šaltos sienos. Sausis. Minus dvidešimt. Trys šimtai rublių. Ir vaikas po širdimi, kuris, regis, liko be tėvo.
Sunki laiptinės duris trenkėsi, atkirsdamos kelią atgal. Marina liko tambūre, šaltis iškart įsiskverbė į kojas. Ji suskaičiavo smulkius pinigus: trys šimtai keturiasdešimt rublių. Kortelė – tik plastikas.
— Kokia aš kvaila… — sušnabždėjo ji sau.
Ji prisiminė, kaip Paša įkalbėjo ją uždaryti savo kreditinę kortelę. Visas santaupas ji sudėjo į jo buto remontą.
„Vokiškas laminatas, 33 klasė, amžiams!“
Nebuvo kam eiti. Tėvai – per toli. Draugės – pačios vos laikosi. Baterija rodė 12 %.
Ji slinko per kontaktus. „Paša vyras“. Ne.
Tada žvilgsnis sustojo ties vardu: Borisas Ignatjevičius.
Vyras, kurį Zinaida vadino monstru.
— Jei ji sako, kad jis monstras, — sumurmėjo Marina, — vadinasi, jis vienintelis su stuburu.
Ji paspaudė skambinti.
— Taip? — šiurkštus, ramus balsas.
— Borisai Ignatjevičiau… Čia Marina. Pašos žmona.
— Pagal balsą – jau buvusi?
— Jūsų žmona su skaičiuotuvu nusprendė, kad vaikas ne nuo Pašos. Jis užblokavo man kortelę ir išmetė į lauką.
— Originalu, — prunkštelėjo jis. — Kur tu dabar?
— Laiptinėje. Trys šimtai rublių. Telefonas tuoj išsijungs.
— Atsiųsk adresą. Aš iškviesiu taksi.
Jis padėjo ragelį.
Pirmą kartą kažkas nepaklausė apie pažymą.
Boriso Ignatjevičiaus butas buvo lyg portalas į kitą pasaulį. Jokio skurdo, jokio dvoko. Oda, tabakas, ramybė.
Marina sėdėjo giliame „Chesterfield“ krėsle, abiem rankom laikydama karštos arbatos puodelį. Borisas vaikščiojo pirmyn atgal, vilkėjo veliūrinį chalatą, labiau panašus į pavargusį profesorių nei girtuoklį.
— Skaičiuotuvas? — paklausė jis.
— Ir „džedajaus pasas“.
— Tie patys žodžiai. Žinai, kodėl ji taip apsėsta skaičių?
— Nes ji šykšti?
— Ne. Nes kiekvienas teisia pagal save.
Ir tada jis papasakojo.
Apie komandiruotę. Apie aštuonias savaites. Apie melą.
Apie DNR testą.
Apie animatorių iš Sočio.
— Paša ne mano sūnus, — ramiai tarė jis. — Bet aš jį užauginau. Vadinasi, tavo vaikas – mano anūkas.
Jis pastūmė jai pinigus.
— Rytoj darysi NIPT. O paskui nueisime pas juos vakarienės. Noriu pamatyti, kaip ji skaičiuos, kai jos pačios balansas nesueis.
Marina lengviau atsiduso.
— O jei pralaimėsim?
— Pralaimi tik tie, kurie meluoja.
Jis nusišypsojo.
— Pica?
— Su dvigubu sūriu. Dabar valgau už du.
Kai vėliau jie išėjo iš buto, už jų liko tik tyla, du popieriaus lapai ir tiesa, sverianti daugiau nei visi baldai kartu sudėjus.
O šiltoje „Toyota Camry“ Borisas pasuko šildymą iki maksimumo.
— Kur dabar?
— Pas jus. Mums reikia šilumos. Ir maisto.
— Vadinasi, bus pica.
Marina pažvelgė į apšviestus ketvirto aukšto langus.
Šviesa ten buvo.
Šilumos – ne.
Ji nusišypsojo.
Gyvenimas prasidėjo iš naujo.
