Praėjo aštuoneri metai nuo tada, kai kiekvieną vakarą valiau tą biurą, kuriame jis dirbo, o jis niekada nesužinojo, kad esu to vaikino, kurį paliko dar mokyklos laikais, mama.
Man buvo septyniolika, kai sužinojau, kad laukiuosi.
Baigiau paskutinį gimnazijos kursą Voroneže, ir visas mano pasaulis sukosi apie tai, kaip baigti mokslus, svajodama apie geresnį gyvenimą.
Jis, Nikolajus Orlovas, buvo linksmas, žavus jaunuolis, kilęs iš turtingos ir įtakingos šeimos, o aš, paprasta batsiuvio ir turgavietės pardavėjos dukra, vos ryžausi žiūrėti jam į akis.
Prisimenu dieną, kai jam pirmą kartą pasakiau, kad laukiuosi. Jis tyliai sėdėjo šalia manęs, akys susispaudusios, o balsas drebėjo, kai paklausė, ar esu tikra, ką sakau.
„Nėra kito, Nikolajau, tai tavo vaikas“, – atsakiau, pajutusi, kad kažkas tarp mūsų pasikeitė. Po to jis man nebesikalbėjo, lyg mūsų tarpą būtų pastatęs sieną, kurios niekas negalėjo peržengti.
Po kelių dienų sužinojau, kad jo tėvai jį išsiuntė studijuoti į Angliją, tarsi norėdami ištrinti visą šią situaciją iš jo gyvenimo.
Namuose situacija buvo beviltiška. Kai mama rado medicinos pažymą mano krepšyje, kad laukiuosi, jos pyktis ir panieka prasiveržė.
„Nori mus pažeminti? Rask to vaiko tėvą!“ – rėkė. Aš verkiau ir sakiau, kad neturiu kur eiti, kad turiu susidoroti su viskuo viena.
„Tada dingk iš čia, nusidėjėliams šio namo nėra vietos“, – buvo jos paskutiniai žodžiai. Taip likau viena, su augančiu pilvu ir širdimi, kurią viduje degino baimė ir nežinia.
Miegojau gatvėse, apleistuose, nepabaigtuose pastatuose, dirbau, kad išgyventume – ploviau indus, skalbiau drabužius ir pardavinėjau vaisius turguje.
Kai atėjo laikas, pagimdžiau sūnų Kirilį po sena obelimi, už Stelios tetos namo, kuri man padėjo.
„Ištverk, brangioji, jau beveik baigėsi“, – sakė, nušluostydama mano prakaitą.
Berniukas atėjo tyliai, suspaudęs mažas kumšteles, ir aš žinojau, kad jo vardas bus Kirilis, nes tikiu, kad dangus nulemia, ką niekas negali atšaukti.
Mūsų gyvenimas buvo nuolatinis kovos laukas. Vietoje šilto lovos miegojome ant išmestų čiužinių, kartu leidome šaltas naktis ir alkani dienas.
Kai jam sukako šeši metai, paklausė manęs:
„Mama, kur yra tėtis?“
„Jis išėjo toli, sūnau. Kartą jis sugrįš“, – atsakiau.
„Kodėl jis man neskambina?“
„Gal pasiklydo“, – pabeldžiau, o širdis suspaudė. Jis niekada nerado kelio.
Kai jam buvo devyneri, susirgo. Karščiavo, kosėjo, silpo. Gydytojas sakė, kad reikalinga paprasta operacija, bet jos kaina buvo keliolika tūkstančių rublių.
Aš neturėjau pinigų, skolinauosi, pardaviau papuošalus, radiją, bet vis tiek nepakako.
Vieną jį palaidojau viena, laikydama rankose suplėšytą jo tėvo nuotrauką ir mėlyną antklodę, kurią pati jam uždengiau.
„Atsiprašau, sūnau, negalėjau tavęs išgelbėti“, – verkdama šnabždėjau.
Po to persikėliau į Maskvą, kur gavau darbą valytojos pozicijoje technologijų įmonėje G4 Holding.
Dirbau aukštame, moderniame biurų pastate ir netikėtai susidūriau su juo – Nikolajumi Orlovu, direktoriaus pareigose, kuris prieš daugelį metų mus paliko.
Kiekvieną vakarą valiau jo kabinetą, šluostydama stalą, tvarkydama popierius, ištuštindama šiukšliadėžę – bet jis niekada nesuprato, kas aš esu.
Vieną kartą, kai valiau jo stalą, iškritęs mano pažymėjimas su vardu „Anna“ nukrito ant grindų.
Jis pažvelgė į mane ir paklausė, ar nesu iš Voronežo. Aš tyliai nusišypsojau ir atsakiau ne, o jis nuėjo toliau, lyg būčiau nematoma.
Tą vakarą girdėjau jį juokiantis su kolegomis apie merginą, kurią jis kažkada apvaisino, ir ji teigė, kad vaikas jo, bet jis netikėjo, nes, anot jo, „vargšės merginos gali meluoti“.
Šie žiaurūs žodžiai įsirėžė į mano širdį ir sudaužė ją.
Nebegalėjau daugiau tylėti, todėl parašiau jam laišką, kuriame priminiau, kad aš buvau ta, kuri matė, kiek kentėjo mūsų vaikas.
Kad jis niekada negrįžo. Laišką palikau paslapčia ant jo stalo.
Po dviejų savaičių susitikau Nikolajaus seserį, kuri pasakojo, kad laiškas labai jį sujaudino. Paaiškėjo, kad šeima viską slėpė nuo jo, manydamas, kad aš padariau abortą.
Kai sužinojo tiesą, nuėjo prie mūsų sūnaus kapo ir atsiprašė.
Nuo tada jis pasikeitė. Remia jaunųjų mamų mokyklą, pavadintą Kirilio vardu, kad niekas nesikentėtų kaip aš.
Reguliariai siunčia pinigų ir stengiasi ištaisyti praeities klaidas.
Aš išmokau, kad atleidimas nėra silpnumas, o tikroji stiprybė.
Taip baigėsi mūsų istorija ne su pykčiu, o su viltimi ir nauja pradžia. Kartais didžiausia pergalė – sugebėti paleisti ir judėti pirmyn.
