„Ar tu mano tikroji mama?“ – drebėdamas paklausiau, žiūrėdamas į medalioną.
«Ne, brangioji. Aš vienintelė žinau tiesą», — juodu apsirengusi moteris dingo minioje, palikdama tik paslapties atskleidimą.
Rytas stotyje prasidėjo taip pat, tvyrant šviežių kepinių kvapui ir nesibaigiančiam žmonių srautui, kai išgirdau dar vieną pranešimą apie traukinio atvykimą.
-Labas rytas! Vanilinė latte ir migdolinis kruasanas, kaip įprasta — nusišypsojau nuolatiniam lankytojui.
„Alina, tu tik skaitai mano mintis“, – šyptelėjo man pagyvenęs vietinio universiteto profesorius.
Aš myliu savo darbą dėl tokių žmonių: paprastas, geras, nuspėjamas, bent jau toks buvo iki tos dienos.
„Mergaitė“, – tylus balsas priverčia mane atsisukti. Šalia manęs stovėjo juodai apsirengusi pagyvenusi moteris. – Ar galime pasikalbėti?
Kažkas jo žvilgsnyje privertė mane išeiti iš už grotų.
„Atėjau tau to padovanoti, – jis ištiesė seną rausvą užrašą, – tai tavo tikroji motina.
Sustingau, negalėjau pajudėti.
„Atsiprašau, bet tu klysti. Mano mama yra Marina Petrovna, ji…
– Pažiūrėk į vidų, – pertraukė mane moteris, – ir paskambink jam. Paklauskite apie medalioną.
Vakare atsisėdau ant lovos ir žiūrėjau į nuotrauką spintoje. Elegantiška moteris senoviniais drabužiais atrodo lyg kažkur matyta.
Kitą dieną.
– Ar neturite parduodamų panašių medalių? — paklausiau antikvariato, rodydamas jam radinį.
«Brangioji, mes neparduodame tokių dalykų. Jie perduodami paveldėjimo būdu», — užsidėjo lęšius senolis ir sušvilpė: «Volkovai… Įdomu.»
Po to daug laiko praleidau internete, kol radau man reikalingą straipsnį: „Paslaptingas Volkovų šeimos paveldėtojos dingimas“. Mano širdis sumušė, kai pamačiau datą: prieš dvidešimt metų.
„Tėvai, mums reikia pasikalbėti“, – pasakiau padėdamas straipsnį ant stalo priešais savo tėtį.
— Alina… — nusiėmė akinius ir pavargęs pasitrynė nosies tiltelį.
— Teisingai. Man reikia tiesos.
«Paėmėme jus iš vaikų namų. Dokumentai… buvo keisti.» Marina labai norėjo turėti vaiką, o aš… tiesiog užmerkčiau akis į viską. Jūs nesate mūsų tikroji dukra.
Moteris juodu stotyje pasirodė po savaitės. Atpažinau jį iš toli.
„Kodėl dabar?“ – pasiūliau jam arbatos.
– Nes jūsų biologinė mama mirė prieš mėnesį. Buvau jo auklė, – ji išėmė voką, – štai dvarų adresas ir senos nuotraukos. Jis skolingas tavo tėvui daug pinigų ir nusprendė atkeršyti.
-O mano įtėviai?
„Jie nežinojo visos tiesos. Jiems buvo pasakyta, kad tavo mama tave paliko“.
Volkovų dvaras atrodė kaip gotikinio romano aplinka. Ūsai buvo apsiviję sienas, langų stiklai barškėjo vėjyje. Pastumdžiau milžiniškas duris.
„Nepriklausomai nuo leidimo, nerekomenduočiau įeiti“, – pasigirdo balsas iš nugaros.
„Kas tu toks?“ staiga atsisukau.
„Sergejus Michailovičius, Volkovų šeimos advokatas“, – vyras įteikė vizitinę kortelę, – o jūs, manau, esate Alina.
— Iš kur…?
– Tavo veidas atrodo stebėtinai panašus į Eleną Aleksandrą. Pabandykime grįžti namo, turiu tau kai ką parodyti.
Biuras kvepėjo oda ir senomis knygomis. Sergejus Michailovičius išėmė aplanką.
– Tavo tėvai tavęs ieško penkiolika metų. Jie pasamdė geriausius detektyvus, bet… – išskleidė rankas, – per galingas buvo tas, kuris organizavo pagrobimą. Visi takeliai vedė į aklavietę.
-O dabar?
– Jis mirė prieš dvejus metus. Mirties patale jis viską prisipažino.
Išstudijavau dokumentus: gimimo liudijimą, nuotraukas, laiškus.
-Bet kodėl auklė tiek metų tylėjo?
— Jam grasinama. Jis bandė pasakyti tiesą, kai tau buvo penkeri. Po to jo anūkas pateko į avariją.
– Mama, – sėdėjau virtuvėje su įvaikinta mama, – kodėl tu man niekada nesakei?
„Bijau, – sušuko ji, nusišluostydama nuo skruostų tušą, – kai sužinojau tiesą, tu jau pavadinai mane mama, aš negalėjau… Negalėjau tavęs prarasti.
— O dokumentai?
– Viktoras viską suorganizavo. Sumokėjau, ką reikėjo… Aš tik norėjau kūdikio, atleisk.
Pažvelgiau į mane auginančią moterį. Kas bučiavo mano sumuštus kelius, kepė vyšnių pyragus ir pasakojo prieš miegą pasakas Ir į medalioną, kuriame šypsojosi kita moteris, kuri suteikė man gyvybę ir bruožus.
– Žinai, – suėmiau mamą už rankos, – dvare yra penkiolika kambarių. Vietos užteks visiems.
Jo akys išsiplėtė iš nuostabos.
-Tai yra…
– Laikas susikrauti daiktus Ir taip, jūsų vyšnių pyragai tikrai tiks.
Pamažu dvaras atgijo. Pakabinau senas nuotraukas: elegantiškoji Volkovų pora sode, mažoji aš biologinės mamos glėbyje, o šalia jų – nuotraukos iš gimtadienių, kur Marina kartu su manimi užpūtė žvakutes ant torto.
Dvi šeimos. Dvi istorijos. Ir aš viena, mergina iš stoties, kuri rado savo tikruosius namus.
„Taigi, dabar tu esi milijonierius“, – šyptelėjo profesorius, imdamas rytinę latę.
-Atrodo, kad taip, bet žinote, pinigai nėra svarbiausias palikimas.
Sergejus Michailovičius paskleidė dokumentus ant stalo. Volkovų palikimas buvo įspūdingas: nekilnojamasis turtas trijuose miestuose, sąskaitos bankuose, akcijos. Žiūrėjau į skaičius ir negalėjau patikėti.
-Ir visa tai…
„Jūsų, – linktelėjo advokatas, – bet testamentuose yra sąlyga. Turtas turėtų likti šeimai.
-Taip, patikėkite, aš neketinu parduoti.
Remontas truko pusę metų. Pasamdžiau geriausius restauratorius, kad išsaugotų namo istoriją ir išvaizdą.
Marina prižiūrėjo virtuvės įrengimą, o jos tėvas entuziastingai planavo žiemos sodą.
– Alina, žiūrėk, ką radau, – mama padavė man seną dėžutę, – ji buvo palėpės spintoje.
Viduje buvo kūdikių daiktai: maža suknelė, barškutis, nuotraukų albumas. Viename iš jų mano biologinė mama laikė kūdikį. Aš.
– Žinai, – Marina paglostė nuotrauką, – buvo gražu. Ir jis tave labai mylėjo.
-Iš kur tu žinai?
– Tai matyti iš akių. Taip atrodo tik mamos.
Juodu apsirengusi moteris Anna Stepanovna dvare buvo dažna viešnia. Jis pasakojo apie mano tėvus, apie tai, kaip tėtis išmokė mane vaikščioti, kaip mama dainavo lopšines.
– O čia tavo kambarys, – atidariau duris į antrą aukštą.
«Ką?» jis nustebęs sumirksėjo.
-Tu esi šeimos dalis. Ir tie, ir šie.
Vakare sėdėjome svetainėje. Marina vaišino arbata Volkovo antikvarinėje kolekcijoje, jos tėvas fotelyje skaitė laikraštį, o Anna Stepanovna mezgė skarą.
– Žinai, – tariau žiūrėdama į židinio ugnį, – kartais likimas padovanoja keistų dovanų. Paima vieną šeimą, atiduoda kitai, o paskui abu grįžta.
Ant sienos kabėjo du portretai: Volkovų ir mano įtėvių. Toks skirtingas ir taip artimas medalionas ant mano kaklo turėjo dvi nuotraukas: buvusią ir dabartį, sujungtą į vieną.
Aš nebebuvau pasiklydusi mergina stotyje. Tapau tuo, kuo turėjau būti: dukra, sujungusia dvi šeimas, dviejų meilės istorijų saugotoja.
